Nota Preta

A Revelação

2011-05-02T22:46:00.001-03:00

Porto Alegre, Outono de 2011.

Sabia que a esposa o traía, só não queria que lho revelassem. Por volta das três da tarde, no escritório, foi surpreendido por um recado, digamos, chato: - "Fernando, estou indo aí agora, preciso falar contigo, é urgente!" Era seu primo, o Flávio - que há muito tentava desmascarar a esposa de Fernando. Não haviam sido poucas as vezes em que Flávio tentara expor suas desconfianças ao primo, porém Fernando fugia feito uma lebre e não se deixava alertar jamais. - Dona Alice, por favor! chamou a secretária pelo interfone. - Pois não, Dr. Fernando. - Faz quantos minutos que a senhora recebeu esse recado? - Cerca de meia hora, doutor. - O quê? Meia hora! Fernando deixou transparecer tanto terror em sua face que acabou assustando a pobre moça: - Mas, doutor, o senhor estava em reunião e... - Fique calma, Dona Alice – a muito custo, fingia tranquilidade – só lhe peço que em se tratando de meu primo Flávio, transmita-me os recados imediatamente, interfira nas reuniões se for preciso, “mas me mantenha a par das intenções desse ordinário” – confesso ao leitor que meu personagem não chegou a proferir a oração entre aspas, embora a tenha pensado. Assim que dispensou a presença da secretária deu de mãos no telefone: - Alô? tudo bem, Dona Sílvia? gostaria que a senhora informasse a meu primo, o Flávio, que eu estou saindo agora, à tarde, para uma viagem e não poderei recebê-lo, mas não faltarão oportunidades... o quê? ele saiu faz vinte minutos? ah, sim... já deve estar chegando aqui? ok, obrigado, Dona Sílvia, muito obrigado! Repôs o telefone no gancho, foi até o cabide, vestiu o paletó e ajeitou a gravata. Pegou sua maleta e chaveando a porta do seu cubículo, dirigiu-se à sala do Diretor. - Sinto muito, Fernando, mas você não pode sair agora, os japoneses estarão aqui em questão de minutos, esqueceu? você é o palestrante! - Mas chefe... - Não quero saber, Fernando, se tivesses me avisado antes... mas agora não dá, simplesmente não dá! Saiu da diretoria e se foi corredor a fora, a passos largos, decidiu sumir de dentro daquela empresa a qualquer custo. Quando estava chegando ao final do saguão, viu abrirem-se as portas do elevador e de dentro surgir uma corja de japoneses, todos iguaizinhos com seus ternos pretos e seus óculos de grau, exceto um sujeito que vestia calça jeans e tênis. - Que droga! é o Flávio. Fernando deu as costas e foi saindo em direção ao outro lado, onde poderia tomar o elevador de serviço, antes de virar a curva, ainda pôde ouvir um berro do primo em meio ao bate-boca ininteligível dos empresários orientais: - Fernando! Dois funcionários tentavam enfiar uma mesa enorme dentro do tal elevador quando Fernando chegou desesperado dizendo: - Com licença, com licença... Entrou e desceu direto para o subsolo, porém não conseguia encontrar a chave do carro, metia as mãos pelos bolsos da calça, do casaco, da camisa, abriu a maleta e pôs-se a escarafunchar em meio à papelada até que, descontrolado, espalhou a coisarada toda pelo chão e não encontrando a maldita chave, começava pisotear os documentos quando ouviu um som: - Plim! Virou-se para o mostrador do elevador e sentiu um arrepio nas vértebras ao visualizar uma contagem regressiva. O Flávio estava descendo, precisava sair dali. Subiu pelas escadas até o térreo e, saindo à rua, abordou um táxi. - Pra onde, patrão? - Vamos embora daqui, por favor, pra qualquer lugar. Mal o motorista arrancou e já o Flávio apontou na porta da empresa: - Fernando! Fernando! Fernando! Era tarde demais, o táxi foi seguindo pela avenida, deixando pra trás a imagem nervosa do primo. Algumas quadras adiante, parado numa sinaleira, Fernando viu Flávio descer, indignado, da carona de um motoqueiro, dar um soco no vidro do táxi e gritar: - Fernando, tu é corno!

Texto gentilmente revisado por Jozi Fleck

O Tempo Passado

2011-04-22T20:02:00.001-03:00

Porto Alegre, Outono de 2011.

O passado é a grande verdade da vida. Muitos não sabem disso. E há quem aconselhe a toda a gente: “viva o presente”. Mas o que vem a ser o presente? Sabemos que o passado é um mosaico recordatório girando feito um carrossel em nossa mente. Temos, também, a certeza de que o futuro é algo incerto, inviolável. E o presente, que deveria situar-se, naturalmente, entre passado e futuro, não existe. A existência dele é relativa, ou seja, nós mesmos, por convenção, delimitamos alguma área da relação espaço-tempo e a chamamos de presente. O tempo é ininterrupto, ao dizermos que determinado instante é o presente, estamos tentando, em vão, fazer com que ele pare. Ele, entretanto, não para. Mentalize um cronômetro digital e observe o avanço interminável dos numerais em direção ao infinito. Não há como estancar, tampouco retardar tal fluxo. Então, onde está o presente? Qual a sua duração? Se tomássemos a mais infinitésima das unidades de contagem do tempo, ainda assim não teríamos o instante presente. Porque o presente é um espectro, um ente volátil e seu tamanho varia conforme a intensidade do momento, podendo ser um minuto, uma hora, um dia ou, talvez, mais. O instante não pode ser retido no presente e é por isso que existe o passado, um amontoado de instantes cronologicamente armazenados. É o que denominamos: memória, entidade que, apesar da grande capacidade cumulativa, não guarda em si a totalidade dos instantes vividos, até porque nem todos são importantes. Nossa mente realiza um processo de seleção em que são aproveitados os momentos mais marcantes. E é claro, esta classificação possui, decerto, graus e subdivisões, mas não estudei nada nem ouso explanar aqui qualquer teoria séria, sou um mero artista e este palavrório cá está como uma ideia que, de súbito, me sobreveio. Mas o fato é que a memória trabalha de forma autônoma, diferente de um computador, por exemplo, este salva o que ordenamos, aquela salva determinado instante independentemente da nossa vontade. Quantos são os momentos que gostaríamos de esquecer e seguimos, todavia, lembrando pela vida inteira? Assim, pode também ocorrer de não conseguirmos, de jeito algum, recordar algo importante. Pois não cabe a nós, ao menos conscientemente, organizar os retalhos que formam a complexa colcha do passado rememorável. O homem mais sábio, segundo as filosofias, seria, então, aquele que conseguisse captar e dominar a tênue passagem do presente, pois é tão somente ali que a vida acontece e neste ponto vulnerável definem-se passado e futuro. Porém, os tempos idos são a única coisa palpável disso tudo, ainda que se trate de um arquivo morto, imutável, irremediável. Mas quando, a qualquer hora, chegardes ao topo dos vossos dias e a morte, que sempre andou a vossa cata, enfim, vos alcançar, fazendo-se presente, o futuro terá se esgotado e a vida será apenas um enorme fardo de lembranças vãs que cairá sobre vós como uma colcha de retalhos.

Revisado por Jozi Fleck

Sexo & Literatura

2011-03-28T19:25:00.006-03:00

Porto Alegre, Outono de 2011.

Era um casal tal e qual tantos outros casais.

Um fato extraconjugal comum, apesar de não serem eles,

nem iguais nem desiguais. Dessemelhanças e pequenas desavenças,

convenhamos, são coisas tão naturais. Dois eram os seus gostos e

temáticas principais, em medidas, porém,

distintas: um, simplesmente, gostava

do que o outro gostava demais – e vice-versa.

Sexo e literatura, em doses desproporcionais,

entretinham longuíssimas noites de remotos carnavais.

Enquanto um, sobre a cama,

ardia em desejos carnais, o outro

inventava, à mesa, mil viagens literais. Por vezes,

irresistente, qualquer um poderia ceder, tanto saltando,

enfim, para o leito, como sentando

um pouco para ler. Não que houvesse desapego

por o que o outro propunha fazer, é que uma das coisas

queria-se, porém, a outra

era bem mais que querer. Assim todos os dois faziam,

não davam o braço a torcer,

ao tempo que um implorava, o outro

negava-se a atender. O trecho de um conto inspirado,

ou um verso bom de se ouvir contrastavam

com um corpo pelado que intentava

o outro despir. Seduziam-se mutuamente,

noite afora sem dormir, um querendo mais que o outro,

custavam-se a decidir. Um tinha o domínio das letras,

sua forma de viver, portanto, queria, naquele momento,

gozar como quem fosse morrer. Já o outro

gostava de amar e sabia dar prazer, porém,

trazia entranhadas na mente, coisas por escrever. O fato é que

um rejeitava o assunto que mais conhecia,

sendo que o outro pagava pra ver

e sabia o quanto valia. Queriam, ambos, um do outro,

aquilo que os comprazia e por mais que entre si discordassem,

pairava uma terna harmonia. Propostas e tratativas,

negócios e acordos mesquinhos, trocava-se beijo por verbo

ou sinônimos por carinho. Quantas expressões fingidas,

num fazer-se interessado, em poesias

que eram lidas ou em afagos

que eram dados. Porque quando um se perdia

no que mais lhe interessava, queria trazer o outro

pro mundo que ele sonhava. Mas o outro,

doidivanas, tinha também seu reinado, punha-se, então,

a contender de um jeito leve e encantado. Decidiam-se, às vezes,

em concordância, evitar qualquer rancor,

assim, transavam, dizendo versos ou liam, fazendo amor.

Deus – lá do céu – é que sabe

o quanto sentiam-se vivos,

quando amanheciam

exaustos, fartos e

nus entre livros.

Revisado por Jozi Elen Fleck.

Seu Eli

2011-03-14T18:53:00.001-03:00

Porto Alegre, declínio de Verão, 2011.

O Seu Eli, já falecido, era um velho muito gaúcho. Não sei que idade ele tinha, mas sei que contava histórias encantadoramente antigas. Da emancipação do lugar, Vila Sul, dizia: - Terras de meu pai. Tinha dois temperamentos, um lúcido e um ébrio. Na lucidez, gostava de negros: - Essa negrada é de fundamento. Embriagado, baba-se aos urros: - Não tem um que não seja ladrão. Nunca vi pessoa pra gostar mais de pelejas. Trazia o trabuco sempre na cinta e não custava muito pra puxar. Ao menor dos desaforos: - Deus que me perdoe! Sua esposa, Dona Rosinha, pouco fez caso do acontecimento que venho contar. Fatos ocorridos uns dias antes da morte do bagual. Dizem: o delegado reuniu a tropa para, a custo de bala, ir prender o homem velho que, cheio de cachaça, havia feito “bruzuras”, inclusive disparando tiros ao ar. - Atenção, sentido! soube que ele está em casa agora, vamos ver se conseguimos entrar e pegá-lo. Eram sete homens: o delegado, um sargento e cinco soldados armados. - Vamos chegar devagar. Todos meio acocados, organizados, cochichando entre dentes: - Temos que gritar com ele. O delegado fez um gesto parecido com o “antecantar” dos galos: - Salta pra fora, Eli, queremos falar contigo. Um ajuntamento grande começou a rodear a casa, na mais vil das curiosidades. Que profunda sensação de silêncio houve, parecia um velório. Não obtendo resposta, o delegado tornou a gritar: - Só queremos conversar. Mais um tanto sem barulho e o resmungo veio: - Podem entrar. Fazendo-se desentendido, o delegado soluçou: - Quê? O Eli replicou: - Passem pra diante, a porta tá só encostada. Mudos, entreolharam-se os soldados, falando com os olhos. O delegado retirou o quepe, coçou a cabeça: - Mas, Eli, tu tem que vir aqui fora, homem. E maltratado por mais uns instantes vazios ouviu: - Capaz, deixem de cerimonia! ué sai! a casa é nossa, delegado. Inseguros, os militares tremiam e a “gentarada” que apreciava o causo silenciou, escutando: - O que é isso? venha com seus homens! vamos tomar um mate! faz horas que eu quero falar com o senhor, delegado. - Não sejam bobos! quero muito que vocês entrem! façam-me o favor de achegarem-se. - Ora, passem pra diante! é uma honra recebê-los! não me levem a mal. A risadagem do povo foi forte quando o delegado decidiu-se: - Batamos em retirada.

Revisado por Jozi.

Vamos Embora

2011-03-09T11:13:00.000-03:00

Porto Alegre, Verão de 2011.

- Vem, vamos sair daqui, vamos voando. Se um dia alguém resolver perguntar por nós, já estaremos tão longe... Além, quem sabe, desse mundo real, de coisas certas como dois e dois são quatro. Vem comigo. Vamos buscar incessantemente pelo que não existe, vamos mentir um ao outro como fazem o poeta e a musa – entre versos. Que essas verdades já têm nos machucado demais. Sabe. Temos perdido tantos pores-do-sol, tantas fases da lua, tantas marés e redemoinhos que nem sei. O que nos prende a uma cidade tão dura, meu bem? Partamos antes que seja tarde. Antes que acabemos nos acostumando às pedras e moedas daqui. Ainda há tempo de fugir. Saiamos pela culatra, escondidos, de mãos dadas como aqueles pares enamorados que há muito não se vê. Lembra-te daquela esperança tola e sem nenhum sentido? Aquela grande bobagem? Pois, busquemo-la, meu amor, decerto a encontraremos, ainda que venhamos dar com ela pra lá do infinito. Que importa? Busquemos outro mundo, porque este, minha cara, tem fim. Entreguemos, aos demais, de mão beijada, as coisas ditas de valor, deixe que morram por elas, nada disso nos serve. Nosso tesouro é diferente. Que fique tudo pra trás. Do que haveremos de sentir falta? Oh, distância imaginária que nos separa dos sonhos todos, haveremos de alcançá-la em tempo, antes que as horas vãs nos tenham devorado. O tempo urge. Cada dia vivido em meio ao caos torna-nos mais fracos. Nós não somos daqui, mulher, temos nosso lugar. Em nada parecemos com essas pessoas tão vis. A gente é como criança, sempre querendo saber os porquês, mas ninguém tem boas respostas. Do que temos a explicar, eles não querem saber. Pouco importa os diferentes azuis, matizes e contrastes que o céu apresenta a quem não o percebe. Somente nós, querida, contemplamos a performance contínua da beleza ao nosso redor. Um passarinho aprendendo a voar conhecerá paisagens inenarráveis, ele não sabe, exatamente, o que o espera, mas há algo após a temível queda livre. Saltemos, pois. Não tenhamos medo. Nada pode ser ruim como a rotina, a imposição, a padronização, o condicionamento. Como poderemos seguir as mesmas regras, meu anjo, se não somos iguais? Vamos sumir. Quero crer que exista um lugar onde possamos enxergar com mais clareza. Vem comigo agora. Encontremos a paz. Vamos embora.

Revisado por Jozi

Um Crime Excêntrico

2011-01-22T06:09:00.003-02:00

Porto Alegre, Verão de 2011.

Após alguns minutos imóvel e reflexivo diante do tão excêntrico cadáver, o tal delegado voltou-se para mim e disse: - Que tipo de relacionamento havia entre tu e esta senhora, meu jovem? Meus olhos estavam ainda semiabertos, podia-se ver claramente pela minha cara que eu ainda dormia e não tinha acordado para aquele pesadelo: - Nada, seu delegado, nenhum relacionamento, eu estava num bar e ela chegou, só isso, pediu pra se sentar e pagou toda a despesa... - Pera aí, guri! tu tá me dizendo que a conheceu nesta noite? retrucou a autoridade, puxando, imediatamente, do bolso, um bloquinho e uma caneta. Comecei a suar na sola dos pés – quando meu pai me intimava, questionando-me sobre alguma arte de infância, meu primeiro sintoma de nervosismo era o suor na sola dos pés: - Sim, doutor, ela me trouxe pra cá, e foi tirando a roupa, eu nem queria entrar, mas ela disse que o apartamento era dela, delegado. Eu juro! ela disse que era dela, até chave ela tinha, eu juro... - Tá, tá, tá! acalme-se, rapaz! o apartamento era dela sim, aliás não só o apartamento, mas o prédio inteiro. Fiquei pasmo. O policial prosseguiu: - O senhor se lembra do que ela dizia? - Sim, lembro sim, assim que ela entrou, disse: - Olhe bem pra mim, guri, tu nunca me esquecerás. O delegado recebeu aquela informação com os olhos arregalados, como se tivesse visto um fantasma ou coisa parecida: - Ela lhe ofereceu dinheiro ou alguma coisa, moço? Cheguei a me perguntar duas ou três vezes, antes de responder, se deveria ou não dizer a verdade, mas diante de uma situação tão delicada, fui sincero: - Bem, doutor, enquanto se despia, ela arrancava as joias do corpo e as jogava na minha cara, dizendo: - Fique com o ouro, que eu prefiro a eternidade. - E onde estão as tais joias? indagou-me. Apontei para o meu velho par de tênis que fedia, jogado aos pés da cama, recheado com um punhado de correntes e pulseiras. - Por que as escondeu? tornou a me indagar, cada vez mais intrigado. - Ela me deu, doutor, jogou pra mim como se não valessem uma moeda, se desfez, eu não escondi, delegado, só guardei, sou pobre, doutor, sou um coitado e... - Entendo, rapaz, entendo, mas me diga: vocês fizeram o que depois? - Nós transamos, doutor! ela estava desvairada, parecia possuída por algum espírito, gemia e gritava feito uma louca, pedia para que eu pusesse... - Me respeite, guri! pela primeira vez o delegado fez cara de brabo, me agarrou forte pelo braço e questionou: - E quanto tempo durou essa brincadeira? - Umas quatro horas, respondi. O homem levou as duas mãos ao alto da cabeça como fazem os torcedores quando o time do coração sofre um gol: - Quatro horas, meu Deus, quatro horas! - Sim, quatro horas – confirmei. - Meu querido, por acaso tu sabias que esta senhora morta aí, na cama, tinha um estado clínico muito delicado e que estava terminantemente proibida pelos médicos de praticar qualquer atividade sexual pelo resto da vida? Eu bem sabia que aquilo era uma interrogação, mas não fui capaz de responder, fiquei mudo e surdo, olhando o delegado mexer com a boca e fazer gestos agressivos, mas eu não entendia nada. E em minha mente se repetiam infinitamente as últimas palavras da mulher: - Ai, me mata, me mata, guri, que eu morro agarrada em ti!

A Professora

2011-01-11T03:19:00.006-02:00

Porto Alegre, Verão de 2011.

Professoras, definitivamente, não me atraem. Nada contra quem goste, mas é que, sejamos sinceros, todo mundo sabe que professoras não têm sensualidade. Disse-me certa vez o grande filósofo amador, F. Dionízio, meu amigo: “- Noventa e nove por cento das professoras não são sexy, no entanto, muitas escondem no âmago uma ninfomania radical.” Como não senti vontade de conferir as palavras do meu camarada, tratei de ir, primeiramente, recusando o convite para jantar que uma vizinha professora me fez, dia desses. Porém, após uma insistência chata, aceitei, a contragosto. - Ai, que bom, amigo! disse-me num timbre de voz que considero, sinceramente, irritante, como se falasse com alguma criança ou com outra professora. Amigo! que amigo que nada. O que me me entedia é a tal da meiguice: - Ai, que bom, amigo! “Que maçada”, diria Fernando Pessoa. No apartamento dela, eu, logo de cara, quis dar meia volta e ir-me socar num bar onde houvesse bêbados e mesas de sinuca, pelo amor de Deus, a mulher estava de saia comprida, cabelo amarrado e óculos na cara. Tenha paciência. A camisa dela, vou lhe dizer, não tenho bem certeza, mas acho que era masculina, só podia, um troço quadrado, sem corte, sem desenho. Que horror. E cada colherada daquela polenta com rúcula que ela me deu pra comer descia-me arranhando a goela, nem tanto pela ruindade da comida, mas pelo papo sem atrativos: - Trabalhar com crianças é tão recompensador, o senhor nem sabe, elas são tão carinhosas, tão sinceras, é como se... E eu lá quero saber alguma coisa sobre crianças? Já nem casei por não aturar crianças. Assim que terminei o tal rango comecei a dar pinta de que estava de saída, mas ela teimou em me servir algo para beber: - O senhor aceita um café ou chá? Nunca pude descobrir de qual tenho mais nojo, café ou chá, eu estava sendo gentil até ali, mas, café ou chá, café ou chá... - Obrigado, mas não vou aceitar, fui sincero. Então ela atacou novamente: - Uma bebidinha? Bebidinha! Bebidinha! Até bebida alcoólica pra ela tem conotação infantil. Mas, confesso que o convite de certa forma me animou, talvez ela tivesse alguma cerveja por lá - valeria a pena arriscar? Aceitei e ela me veio com uma garrafa, uma taça e um saca-rolhas, disse que não sabia abrir porque, afinal de contas, nem bebia e que eu estaria fazendo um grande favor em tomar aquele vinho que há séculos estava guardado em seu armário. Abri, servi e fiquei ali bebendo e ouvindo mais um bocado de asneiras: - Fizemos uma apresentação, o senhor tinha que ver, todas as crianças vestidinhas de felino, com narizinho pintado e tudo, vou buscar as fotos pra lhe mostrar... Ai, meu saco! Ela quer me mostrar fotos de crianças fazendo teatrinho. Não! Tudo menos isso. - Querida, não é necessário, estou sem tempo agora, vou indo. Fui já levantando. Ela se frustrou: - Mas é cedo, disse-me com cara de cachorro perdido. Resolvi então dar uma última cartada, tanto faz, ela não me interessava mesmo, que ficasse brava ou ofendida, eu não estava nem aí: - Só faltou falarmos sobre sexo né, professora? Ela imediatamente pegou a garrafa de vinho e bebeu de “gute-gute” quase a metade, depois tirou um pé de sapato e jogou no interruptor, desligando a lâmpada. Fiquei meio apavorado, não enxergava um palmo adiante dos olhos. Ela me empurrou, caí sentado no sofá. Me assustei, fiquei perdido, não sabia o que estava acontecendo, então, falei: - Minha senhora, eu acho que... Levei um golpe no pescoço que até hoje me dói e caí deitado sem uma gota de ar pra respirar. Ela havia tirado a roupa e sentado na minha cara.

O Voluntário

2011-01-06T02:43:00.007-02:00

Porto Alegre, Verão de 2011.

- Me dá uma cachaça aí, moço, por favor! Uma coroa loira de um metro e oitenta proferiu essas palavras ao pé do balcão de uma bodega de quinta categoria, por volta das quatro horas de uma tarde em que o solaço parecia que ia derreter a cidade de Porto Alegre, após ter desembarcado de um carrão vermelho, rebolando um traseiro largo e bem cuidado – traseiro daqueles de fazer inveja a muita guria nova que tem por aí – entrou e espalhou seu perfume inebriante pelo ar. Em seguida, todos os presentes foram surpreendidos pelo estalo forte de um taco de sinuca que um indivíduo vestido com trapos encardidos deixou cair no chão por estar de boca aberta apreciando a loira, sendo que seu companheiro de partida, também encardido, nem foi capaz de fazer qualquer menção à continuação do jogo, tão abobalhado estava, admirando a beleza daquela dama de sociedade. Sabe lá Deus o que estaria ela fazendo naquele boteco imundo. A dondoca pegou naquele pequenino e vulgar copo de vidro com umas mãos tão alvas e macias, unhas bem feitas, dedos delicados e derramou o trago pela goela a dentro exibindo a todos uma careta que fez transparecer um bocado de rugas, pois já não era jovem, ainda assim trazia a face muito bem tratada, maquiagem perfeita, olhos esverdeados – era, sem sombra de dúvida, uma mulher bonita. Além de mim e dos dois encardidos, estavam presentes o dono do bar e um velho da barba sebosa que passava a vida a beber naquele estabelecimento, e eu nunca entrei ali que ele não estivesse no mesmo lugar: sentado num banquinho, escorado na parede, junto à porta de entrada. A mulher disse: - Ui! me dá outro, por favor! e desatou a mexer na bolsa de grife trazida a tira colo, pelo ruído podia-se perceber que ela trazia de tudo um pouco ali dentro, depois de algum tempo em que demonstrou nervosismo e ansiedade, sovando e arregaçando aquele couro dourado, tirou dali uma carteira de cigarros e pediu fogo ao dono do bar, que saltou tropicando por cima de uma caixa de garrafas no desespero de servir com presteza a nobre senhora. A madame deu uma tragada profunda no cigarro, soltou uma baforada, empinou o segundo copo de cachaça, franziu a cara novamente e fazendo-se observar por todos, bradou: - Quero pôr um par de chifres no desgraçado do meu marido, quem aqui pode me ajudar? Um dos encardidos grelou o branco dos olhos para o dono do bar que, mortificado, fincou os olhos no outro encardido que, abismado, não tirava os olhos da mulher que, insinuante, pôs os olhos bem dentro dos meus e deixou-se estar me encarando e eu, atônito, perplexo, estupefato... O velho da barba sebosa ergueu muito educadamente a mão, como faz um aluno em tempos de colégio, oferecendo-se como voluntário. A mulher jogou sobre o balcão uma nota de dinheiro, calçou bem a bolsa sobre os ombros, pôs o cigarro no cinzeiro e passando pela porta, disse: - Pois, bem! E foi puxando o velho bêbado pela gola da camisa fedida, jogou-o dentro do carrão vermelho, bateu com a porta e saiu cantando pneus. Juro, caro leitor, juro. Até o dia de hoje não pude me perdoar por ter, naquela tarde, ficado apenas atônito, perplexo, estupefato...

Agradeço a Jozi

do blog O Lugar das Cores Escritas,

que me ajudou a revisar este texto.

Visite-a!

O Caso do Amigo

2011-01-03T10:44:00.003-02:00

Praia de Quintão, Verão de 2011.

O Homem tinha acabado de mijar e vinha ainda fechando o reco da bermuda quando avistou ali sentado à mesa de um bar à beira mar um grande amigo seu, dos tempos de colégio de interior. Muitas haviam sido as vezes em que O Homem, saudosamente, se perguntava: que será feito do fulano? Brincando brincando já fazia mais de vinte e tantos anos que não se viam. O Homem chegou a enveredar em direção ao amigo numa atitude impulsiva gerada pela saudade dos tempos de juventude, das brincadeiras maldosas, do futebol no recreio, do beijinho das gurias, mas estancou no terceiro passo. Meteu a mão no bolso, pegou um cigarro e se parou fumando e observando o velho camarada: - Quanto tempo heim, pensava consigo. O ex-colega estava ainda jovem, muito bem cuidado, não tinha envelhecido nada, cabelos bem cortados, visual alinhado, roupas de boa marca. - Quem te viu, quem te vê, refletia O Homem, enquanto, baseando-se apenas em aparências, fazia uma análise da vida do antigo camarada e imaginava seus sucessos. De repente o amigo ergueu-se da cadeira e fez gesto ao garçom solicitando que fechasse sua conta. Nesta hora, O Homem intentou um segundo arranco na ânsia de aproximar-se do seu parceiro querido: - Ah, que vontade de dar um abraço naquele cara, remoía-se por dentro. Não queria acreditar que depois de tanto tempo sem ver um sujeito que fez parte da sua vida, deixaria que ele levantasse e fosse embora sem ao menos dar-lhe um aperto de mão ou um tapa nas costas. Aproximaram-se do amigo, de braços abertos, uma jovem linda, sorridente e uma mulher que, apesar de madura, era tão linda e simpática quanto a menina. - Olha só! E o sem vergonha sempre dizia que casamento era pra louco, recordava consigo O Homem, emocionado, escondido ao pé de uma coluna de bambu que servia de decoração ao ambiente. O amigo abriu bem os braços e, numa única armada larga, envolveu a filha e a esposa, presenteando, esta, com um carinhoso beijo na boca. - Que esposa bonita, meu Deus, e a guria é a cara dele. O Homem observou de longe o amigo sair do bar e entrar com a família numa caminhonete de luxo importada. - Que tri, ele também mora em Porto Alegre, concluiu O Homem, ao ver a placa do veículo. Ergueu a mão, instintivamente, e fez no ar um tchau silencioso e triste ao amigo que sumia em meio às ruas de uma praia qualquer do litoral gaúcho. Tocou fora o cigarro e foi-se embora sentido de não poder botar a conversa em dia com o velho companheiro de escola, mas seria impossível evitar indagações acerca da vida e ele odiaria o constrangimento de ter que relatar a multidão dos seus fracassos.

Para quem quiser ler...

Hoje um texto meu está publicado no blog Quiosque do Pastel.

Espero que gostem.

Um abraço!

Réveillon

2010-12-27T15:50:00.001-02:00

"Um feliz ano novo a todos que me leram, ou não, em 2010."

Léo Santos

- “Grande porcaria essa espelunca!” Não estou até agora acreditando que ouvi um desaforo dessa bitola e fiquei quieto como uma galinha choca. Um cara suja desses, que não tem nem onde ser enterrado, três meses de aluguel atrasado, vir me falar uma barbaridade dessas e bem sério ainda... Como é, meu Deus, que eu posso aguentar essa gente? Tá certo que meu estabelecimento é humilde e precisa de uma certa reforma, porém, espelunca!... Espelunca é demais. Sou capaz de apostar que um rato desses nunca na vida dele dormiu em lugar melhor que a minha propriedade. Tenho até dó da pobre mulherzinha que se presta a servir de esposa a sujeitinho tão imundo e penso também – ora, porque não? - nas crianças, ainda que essas pestinhas ranhentas tenham, certa vez, me quebrado um cano da água, coisa que até hoje não pude reaver com o maldito infeliz, mas vou pô-lo no olho da rua – juro por tudo que há de mais sagrado – vou por esse cachorro fedido no olho da rua ou não sou o dono dessa porcaria de cortiço, ele, a piolhenta da mulher dele e todos aqueles barrigudinhos que ele tem por filhos. Mas, tchê, que cara de pau tem o vadio, cruzando pra lá e pra cá em frente a minha porta, ele e o outro vagabundo que é cunhado dele, com espeto, carvão, carne e batata pra fazer maionese, é demais, é muita falta de vergonha na cara, me devendo uma grana sem tamanho, ele pensa que tá lidando com quem? E agora baixou de novo pro armazém, dessa vez com um engradado de garrafas de cerveja, se ele pensa que vai encher o bucho e a cara com o meu dinheiro, ah, ele está completamente enganado, ele vai errar o pulo comigo, vai errar o pulo... - Ô Julinho! Tem como tu dá uma chegadinha aqui? Tenho que conversar sério contigo. - Seu Paulo, Seu Paulo, nem tinha lhe visto aí, tô na correria, pra cima e pra baixo. - É, Julinho, tô vendo, a coisa tá boa pelo jeito. - Mas , Seu Paulo, antes de tudo eu quero lhe desejar um feliz ano novo, pro senhor e pra toda a sua família, muita saúde, muito dinheiro, que em 2011 o senhor consiga realizar todos os seus projetos, que seja um ano de alegrias e boas surpresas! O senhor sabe né, Seu Paulo, o senhor tem sido um pai pra todos nós, e se não fosse pela sua compreensão, eu e minha pobre família teríamos que passar o réveillon a pão e água. O Senhor é uma pessoa santa, Seu Paulo... Deus foi quem mandou o Senhor pra... - Tá, Julinho, tá bom! Vá lá... Outra hora a gente conversa. Feliz ano novo pra ti também – desgraçado!

Noite Feliz

2010-12-20T18:39:00.003-02:00

"Neste natal, além de consumir em excesso - Deus abençõe a todos os que têm boa condição financeira - beber bastante aquela marca de refrigerante - patrocinadora do natal - e encher a cara de cerveja - isso até que é bacana - lembre-se de dizer que você ama a quem você ama, nem que você ache que essa pessoa já esteja careca de saber que você a ama, mas dê a ela o prazer de ouvir da sua boca : eu te amo! Não se esqueça também - essa é bem mais difícil - de lembrar que no mundo há muita gente que não tem um pinto pra dar água - não sei se esta expressão é usada fora do Rio Grande do Sul, se não for eu explico, quer dizer pobreza, miséria, fome - como hoje, por exemplo, um pai de família bateu à minha porta oferecendo-se para cortar minha grama por cinco reais ou um chinelo de dedos, disse-me ele que estava andando de porta em porta, pois, gostaria de ter algo a oferecer a seus filhos e esposa, há muitos casos mais graves que este. Pense que existem pessoas que estão sós e não têm ninguém por si, ou internadas, ou presas, ou seja lá por qual infortúnio elas não são felizes, mas o fato é que muitas pessoas não são felizes durante o natal. Lembre-se delas, peça a Deus por elas. Seja bonzinho.

Papai Noel te recompensará! Saúde a todos! Feliz Natal!"

Léo Santos

Naquela noite de natal, cheguei bem cedo em casa, bem antes da grande hora, quando o burburinho alegre dos festejos tornar-se-ia inevitável. Tranquei as portas à chave e fechei todas as janelas, qualquer coisa que pudesse me ligar ao mundo exterior e a todos os encantos daquela noite de inabalável felicidade foi por mim aniquilada, inclusive desliguei televisão, aparelho de som, celular, computador e tirei o telefone do gancho – vá que alguma pessoa contente me ligasse saudando-me com a velha expressão agradável: - Feliz Natal. Bem antes do momento crucial tratei de ir fazendo minha ceia. Não, não era peru, tampouco era leitão assado, bolos recheados com frutas, doces em calda ou qualquer dessas guloseimas saborosas que enchem as mesas das casas de família na noite de luz, o que eu havia trazido da rua numa sacolinha plástica eram uns pães cacetinho, salame e margarina que encontrei na única e bendita padaria que por sorte estava aberta, pois, era noite de natal e todos largavam o trabalho mais cedo para seguir a estrela guia. Dei uma revista geral em toda a casa em busca de lembranças inconvenientes, tipo, porta-retratos de família, roupas de criança, pertences de mulher, enfim, qualquer coisa que pudesse vir a machucar meu coração foi posta longe dos meus olhos. Estive jogado no sofá da sala por tempo indeterminado, refletindo friamente sobre todas as bobagens que tenho feito na vida, sobre as coisas que tive e perdi e sobre as coisas que nem cheguei a ter, por pura falta de fé e persistência, deixei-me levar de forma inconsciente pelo triste labirinto que era a minha vida até que estava já a ponto de cair no choro, mas, de repente, quando fui dar por mim, vi que o relógio já marcava vinte e uma horas, pus-me, imediatamente, de pé: - Meu Deus, como eu pude vacilar desse jeito? Já estava mais que na hora de eu estar dormindo, pois a ocasião especial estava chegando e eu, descuidado, permanecia acordado, correndo o risco de ser pego ainda desperto pela euforia da vizinhança. Dentro de poucos minutos eu era um anjo que dormia jogado sobre uma cama desfeita sem ter tirado ao menos os sapatos, meu corpo ficou tão leve que minha mente, antes agoniada, caía agora em profundo estado de relaxamento; e eu, como nunca, sonhava: feliz natal, um papai noel muito gordo, com a roupa muito iluminada, um vermelho perfeito, entregava-me presentes, inúmeras crianças, crianças muito alegres – que pai sou eu? - feliz natal, as pessoas da minha família, pessoas que já morreram, meus velhos amigos, todos os meus amigos, meu melhor amigo, a mulher que eu amo – que homem sou eu? - feliz natal, minha mãe, o sorriso de minha mãe, o abraço de minha mãe, o beijo de minha mãe – que filho sou eu? - feliz natal, meu pai, o aperto de mão de meu pai, a repreensão de meu pai, o tapa nas costas de meu pai – por onde andará meu pai? - feliz natal, eu feliz, eu rindo a toa, eu com as pessoas que mais gosto, eu de bem com a vida e comigo mesmo – quem, afinal, sou eu? Quando soaram as badaladas da meia-noite em que os sinos anunciavam a todas as pessoas que a festa se iniciava e os homens, mulheres e crianças estouravam seus champanhes, abraçavam-se e beijavam-se, trocavam presentes e entoavam canções de paz não só ali no prédio onde eu me encontrava como também naquele bairro, na cidade de Porto Alegre e no mundo inteiro, eu, surpreendido pelos estouros e clarões dos fogos de artifício que conseguiam, apesar de todo o cuidado que tive, alcançar-me na cama onde jazia infeliz, eu que tão perdido estava em sonhos acordei tomado pelo choro convulso, o mais convulso e vexaminoso de todos os choros. Assim, os soluços e lágrimas me engasgaram e sufocaram minha voz a ponto de me fazer parecer um bebê manhoso, meu rosto lavado, meus olhos vermelhos; minhas dores pessoais fizeram-me fiel companhia até que o dia raiasse, encerrando, finalmente, aquela noite insuportavelmente longa e feliz.

Poesia .10

2010-12-16T15:08:00.007-02:00

Porto Alegre, prenúncio do Verão 2010/2011

Ela disse que mora no mar
E entrou numas de me levar pra viajar

Pôs na minha boca o sal de mil litorais

Deitou nas pedras do meu cais

E foi demais.

Ela disse que veio do azul

E que de mil em mil anos ela passa aqui no Sul

No vestido dela tinha uma rosa-dos-rumos

Fez eu me perder do mundo

Por um segundo.

Ela disse nunca mais, nunca mais

E que foi bom ter me levado pra brincar com os corais

Olho o mar toda noite. E imagino-a - fugaz

Bailando ao som da fúria de mil temporais

Que esteja em paz.

Amanheci
na areia branca da praia

feito

estrela-do-mar

Queria ser
a onda pra me perder

no azul

até te encontrar

Chove em Porto Alegre

2010-12-13T18:17:00.006-02:00

Vale a pena viver - nem que seja pra dizer que não vale a pena...

Mario Quintana

A chuva anunciava lá fora que a vida é cheia de melancolias. E, solitário dentro do quarto, o homem que não tem uma razão de viver, ouvia e entendia, entediado. Havia dias em que não existiam livros nem poemas nem nada que fosse capaz de ocultar bem o tempo, e assim, iam-se as horas pingando do céu, escorrendo como as gotículas de chuva que brincavam na janela sob o olhar perdido do homem que não tem uma razão de viver. A cama, sempre desfeita, as nuvens, sempre sombrias, as roupas, sempre jogadas... O homem que não tem uma razão de viver não sabia o porquê de nada e há muito tinha já desistido de entender o sentido da vida, embora os que ouvissem falar dele jurassem que ele buscava incessantemente descobrir a verdade sobre todas as coisas, era um equívoco; o homem que não tem uma razão de viver não buscava nem procurava entender nada. E chovia... E perdiam-se as reflexões por incontáveis variações e linhas psicológicas, nuanças mentais que surgiam e sumiam infinitas entre desvios e descaminhos extremamente profundos e tortuosos, até os últimos confins de uma alma inquieta, contudo, apesar do muito pensar, o homem que não tem uma razão de viver não chegava nunca a conclusão alguma, era um tolo. A chuva, sinfonia triste que inundava-lhe o espírito, encharcava-o, deixando-o molhado, com frio e com vontade de chorar, mas ele não chorava, o homem que não tem uma razão de viver não reunia em si nenhum dos sentimentos nobres que são necessários para que uma lágrima se faça brotar no rosto de um homem, era frio como a chuva. O homem que não tem uma razão de viver não gostava de observar a rua de sua janela, magoava-se com a tranquilidade das pessoas que fugiam da chuva com suas capas e seus guarda-chuvas baratos, feito formigas tontas em meio àquele temporal, para o homem que não tem uma razão de viver todas as outras pessoas do mundo eram felizes. Nem mesmo os estrondos, trovoadas e relâmpagos eram capazes de interromper sua imobilidade permanente, parece que o homem que não tem uma razão de viver era uma pintura abstrata, imóvel e sem sentido. Dos sonhos nem lembrava, desde muito tempo não desperdiçava um segundo sequer com sonhos, um homem com muito dinheiro e muitas mulheres havia, tempos atrás, passado e levado embora todos os sonhos do homem que não tem uma razão de viver. E se a milhas e milhas dali alguém, porventura, se debruçava sobre os cotovelos a sonhar acordada com o amor vazio do homem que não tem uma razão de viver, lá se ia um pássaro encharcado d'água voar no azul até encontrar um pouso longe daquela tempestade de verão, levando no bico os versos e os delírios de loucos amores incondicionais – os amores do homem que não tem uma razão de viver... Tudo é muito relativo. Nada, nada, nada, absolutamente nada, guria, é absoluto!

Poesia .9

2010-12-10T22:01:00.002-02:00

Porto Alegre, Primavera de 2010

Calem-se os meus sonhos; silêncio!
Eu me inspiro demais

Ouço a voz de outros mundos

Fantasias reais

Eu pensei que pudesse ir

Muito além do que eu vejo

E queria enxergar lá no fundo

Além desse mundo

Pagar pra ver

E não sei onde vou parar assim.

Calem-se os delírios e medos!

Eu transpiro demais

Devaneios profundos

Histeria e paz

E nem sei se estou mesmo aqui

Ou se é só um tormento

E queria enxergar no escuro

Além desse muro

Que ninguém vê

E bem sei que não vou conseguir.

E pensei que pudesse ir

Muito além dos segredos

E queria prever o futuro

E além disso de tudo:

Me perder

Minicontos .8

2010-12-03T11:58:00.001-02:00

"Quando olhaste bem nos olhos meus e

o teu olhar era de adeus,

juro que não acreditei..."

Chico Buarque

Arrependeu-se profundamente, que bobagem havia feito. Na vida, muitas são as vezes em que uma atitude impulsiva nos transporta desse mundo diretamente para o inferno. E seria um longo e duradouro inferno. O homem olhou para trás e pensou: - Agora está feito, não há volta. Seus braços cansados carregavam agora o peso de uma parte da sua vida. Da maior parte de sua vida. A sua frente: o tudo novo, o desconhecido, o improvável, o sem perspectivas... Mas ele quis, em algum momento, consciente ou inconscientemente, que isso acontecesse, agiu à luz de pensamentos equivocados, porém, bastou que seu erro se concretizasse para que ele, imediatamente, se desse por conta do quão falho era seu raciocínio acerca da vida... E o demônio, ás gargalhadas, estridentes gargalhadas, punha-se a ensurdecer seus ouvidos espirituais. - Como eu sou idiota! Notava-se, de pronto, que os primeiros tempos daquela nova vida seriam de martírios e condenações psicológicas. Em uma fração de segundo ele ameaçou um passo em direção ao passado, hesitando ao mesmo tempo; e algo perfuro cortante entrou a mutilar sua alma... O infeliz sentiu uma vontade tão insuportável de chorar como a angústia daqueles mais tolos choros de infância. Sabe a criança quando sente falta da mãe? Contudo, limpou, com mãos trêmulas, a lágrima insistente que fazia balançar sua alma e erguendo a perna, a cabeça e o âmago ensaiava o passo mais triste da sua vida quando a porta as suas costas se abriu e a voz embargada da mulher cortou o silêncio: - Espera, vamos conversar! Enfim, o homem, por dentro, sorriu e pensou consigo: - Não foi dessa vez!

A Psicóloga

2010-11-30T00:05:00.000-02:00

"A psicologia nunca poderá dizer a verdade sobre a loucura,

pois é a loucura que detém a verdade da psicologia".

Michel Foucault

Dra. Sílvia – Psicóloga. Tão somente o nome da doutora já me botava pimenta nos nervos: Sílvia, decerto era bonita. Existem diversos tipos de consultórios, odeio todos; os consultórios odontológicos são, disparadamente, os piores, não há dúvidas, as salas de espera dos dentistas são verdadeiros quartos do pânico, onde espera-se sempre o pior, assim como os consultórios médicos, ainda que nem tão terríveis quanto os odontológicos, também podem esconder muitas angústias. Mas eu me encontrava em um consultório de psicologia. Existe uma diferença considerável, a meu ver, entre consultórios médicos ou odontológicos e consultórios de psicologia, ainda que ambos me remetam ao terror: os primeiros me assustam pelo aspecto extremamente higiênico, pela brancura das paredes, do piso, do teto e das vestes dos funcionários e, sobretudo, pelo cheiro sufocante de alguma substância antisséptica que me causa a pior das fobias, o que me parece é que todo aquele aspecto hipócrita de asseio tem por objetivo esconder um ambiente macabro repleto de dor, morte e tripas ensanguentadas, até mesmo a simpatia dos atendentes e médicos me causa arrepios; já em se tratando da psicologia, meu medo é outro: não pense que por não haver sangue nem tripas ou pela ausência da brancura que minhas mãos não suam na antessala de um consultório de psicologia. Além do sufoco natural, causado pela pressão mental que os analistas exercem sobre os seus pacientes, nos forçando a revelar as podridões de nossas pobres almas, o que, particularmente, me deixa tenso é o tesão incontrolável que sinto diante da figura de uma psicóloga. Sempre me excito na presença de psicólogas e isso me causa um constrangimento tamanho, pois bem sei que elas leem a mente humana e podem perceber claramente que enquanto imaginam como é o meu interior psicológico estou perdido, divagando sobre o seu interior físico. Ali, sentado naquela poltrona confortável, frente a uma pintura abstrata que, não sei por quê, me remetia a luxúria e libidinosidade, eu punha-me a associar o nome Sílvia a longas pernas claras, sapatos de salto alto, saia curta, blusa com decote, colo jovem, rosto maquiado, cabelos bem tratados e bem cortados e bunda simetricamente perfeita. Nunca no decorrer da minha vida de depressivo tive a oportunidade de me deparar com uma psicóloga que não fosse dona de uma voz penetrante, a autoridade com que falam aos seus perturbados clientes, a superioridade que nos passam naquela hora de aconselhamento, tudo isso unido à beleza estonteante é de perturbar ainda mais quem já é por si perturbado. - Doutora Sílvia, o paciente a aguarda, disse a atendente ao interfone, despertando-me do meu devaneio sensual. Tratei de, desajeitadamente, controlar meus impulsos, respirei fundo, passei as mãos no rosto, corrigi as vestes, mas parece que quanto mais eu tentava me portar como um qualquer que possui perfeita sanidade mais minha postura se tornava desconexa, quanto mais eu lutava para endireitar a cara mais ela se entortava e minha boca e meus olhos tinham vida própria a ponto de vagarem desorientados face afora, as mãos, meu Deus do céu, eu não sabia onde diabos pôr as malditas mãos, iam pelos bolsos, pelos cabelos, pela ponta do nariz até que finalmente repousavam no último dos lugares onde deveriam estar naquele momento: no saco. Desnorteado, cravei os olhos estalados na porta que dava para o corredor de onde viria a mulher que me atentaria nos próximos sessenta minutos. Sei lá o porquê, mas as psicólogas sempre vêm buscar os pacientes na recepção e com um sorriso fantástico estampado num rosto perfeito estendem-nos a mão e saúdam-nos proferindo de forma angelical o nome que soa tão sublime que nem de longe lembra o nosso próprio nome. Quando ouvi o som de um taco de salto ressoar no ambiente a passos rápidos e precisos limpei rapidamente o nariz com a manga da blusa e dei três fungadas fortes para desobstruir por completo as vias nasais... - Olá! Era uma senhora de aparentemente sessenta anos de idade que me cumprimentava cheia de uma simpatia apassivadora. Relaxei tanto que a acompanhei com extrema tranquilidade e durante o trajeto por onde a segui até a sala onde deitei-me aliviado no enorme divã, pensei seriamente em abrir as portas do meu espírito sofrido àquela criatura agradável de tal forma que estava disposto a revelar-lhe todas as minhas mais profundas insanidades... Porém, quando a vi sentar, cruzar as pernas e pude mirar fundo os olhos enigmáticos dela, percebi algo de tão atraente que até hoje não sei o que era, e pensei comigo: - Que jovem gostosa não terá sido esta velha!

O Lobisomem - Coronel Nelci

2010-11-27T18:12:00.002-02:00

Lavras do Sul

Fermino, o lobisomem, vivia seu eterno caso de amor com a quarentona Isaura, sua esposa. E foram felizes para sempre – sei que normalmente esta afirmação é encontrada no final dos textos, mas posso, desde já, dar ciência aos eventuais leitores de que a felicidade, de fato, acompanhou o casal eternamente, todavia, sempre há de se encontrar algum transtorno nessa vida e um, dos tantos, contar-lhes-ei por hora. Apareceu, certa feita, na vida dos meus personagens, um tal Coronel Nelci, vindo da campanha, mais precisamente, do município de Lavras do Sul, homem de muitas posses, dono de um bigode enorme e de uma barba cerrada, no melhor estilo Deodoro da Fonseca, contando lorotas e bravuras de todo o tipo, das suas armas de caça, dos seus cavalos crioulos e, principalmente, dos seus ferozes cães de guarda, Mastins Napolitanos, que eram, segundo ele, a fina flor da inteligência e da fúria. Contudo, alegando interesse nos serviços – quebra galho – de Fermino, o que realmente atraia o militar aposentado eram os impressionantes dotes físicos de Isaura, que, apesar da maturidade, mantinha-se firme, tesa e empinada, como uma guria. E as muitas visitas se sucediam, cuias de chimarrão iam sendo consumidas e Fermino, desatencioso, não se interessava lá muito pelos assuntos do velho, que consistiam, basicamente, em descrições minuciosas das características da raça de cães que Alexandre, O Grande, levou a Roma, séculos atrás. Já Isaura, fazia-se interessada e emprestava sua beleza à contemplação do velho barbudo até altas horas da noite, Fermino, muitas vezes, exausto, despedia-se e ia-se deitar, enquanto sua mulher permanecia fazendo sala ao visitante que imaginava mil e uma sandices, coisas que lhe vinham a mente por conta dos cabelos de ramada da coroa branca, da pele macia, das coxas grossas e da aparência extremamente sensual da gringa. - É o cão mais cabeçudo que existe, imagine, bela senhora, um cabeção enrugado, o couro da cabeça pendurado, a baba escorrendo pela boca, pronto para atacar, a qualquer momento, ao menor estímulo... Não que tenha sido fácil, mas com um bocado de insistência, o Coronel Nelci conseguiu, num domingo, arrastar o casal de Porto Alegre a Lavras na sua caminhonete quatro por quatro, afim de mostrar à Isaura sua impressionante matilha premiada. Fermino, no banco traseiro, não proferiu palavra durante o trajeto de trezentos e vinte quilômetros que havia entre a capital dos gaúchos e a pequena cidade. Lá chegando, na bem cuidada chácara do Coronel, próximo ao Balneário da Praia do Paredão, sentaram-se à sombra e puseram-se a saborear um vinho de laranja servido pelo anfitrião: - Um néctar produzido aqui mesmo, na estância, gabava-se o Nelci, sendo imediatamente correspondido pelos elogios de Isaura, que dizia, passando a língua nos lábios rosados: - Que coisa bem boa! Porém, Fermino, que desde sempre não via fundamento algum no passeio, com o vinho - “repunento” e doce uma barbaridade - pôs-se a dormir e roncar ao pé duma árvore, dando oportunidade ao Coronel de enfiar na quarentona um garrafão da bebida, entraram noite a dentro bebendo. E após um festival de gargalhadas geradas por um repertório de anedotas campeiras o velho ergueu-se de pronto e disse: - Venha comigo, bela senhora, vamos ver os Mastins! O canil era subterrâneo, muito bem higienizado, as paredes eram de cimento e o piso, de grama plantada, o teto, assim que o Coronel pressionou o botão de um interruptor, abriu-se, exibindo um lindo céu estrelado de campanha e uma lua cheia enorme. O Coronel trazia na mão um relho trançado e num gesto viril e militar feriu o solo com o estalar do couro cru, nesse instante os cães gigantescos e cabeçudos saíram todos de seus cubículos e puseram-se em guarda, feito uma bem treinada companhia de milicos. - E então, Senhora Isaura! Disse o velho, orgulhoso. A gringaça foi tomada, instantaneamente, por sensação terrível de medo e, dando as costas ao velho, dirigiu-se a escadaria de saída, dizendo: - Lindos, os cachorros, Coronel, mas acho melhor irmos, Fermino ficou lá e... - Deixe de asneira! Disse o Coronel, ao mesmo instante em que, habilmente, com um relhaço, fez levantar o vestidinho curto de Isaura e pode então ver que a bunda da coroa era ainda mais linda do que ele imaginava, branco rosada, saliente nos culotes, exibindo aqui e ali pequenas depressões, da celulite, mas, somente quando ela pisava firme o chão. Fermino acordou assustado, já era noite, Isaura e o velho haviam sumido, pôs de pé e iniciou uma disparada em busca da esposa quando foi surpreendido por um grunhido estrondoso... Dois monstruosos guardiões caninos o cercavam e se aproximavam, mal intencionados... Quando Fermino virava-se de frente para um deles o outro lhe atacava pelas costas e, depois de alguns minutos apenas de ameaços, Fermino foi atacado ferozmente pela barra das calças, e em seguida o outro pulou afim de morder-lhe o pescoço e arrancar-lhe as amígdalas... No primeiro o lobisomem só deu uma pisada, que com a força das unhas afiadas fez descer-lhe as tripas ali mesmo, no segundo ele deu um tapa, tipo uma cortada de jogador de vôlei, o cachorrinho caiu a uns dez metros de distância e saiu gemendo que nem filhote. O Coronel deu um segundo laçaço na grama e a cachorrada imediatamente cercou Isaura, todos em posição de ataque, rosnando baixinho, o velho Nelci ergueu novamente o vestidinho floreado da coroa, dessa vez de frente, a calcinha bem pequeninha, preta, quase sumia em meio a volúpia da bendita mulher.... O Coronel, com o cabo do relho, deu uma leve baixada na peça íntima e, nossa mãe, os pelinhos eram loiros... Uma algazarra de cachorros apavorados se iniciou no canil, fazendo com que o Coronel perdesse a paciência e arrancasse grama do chão com sete golpes furiosos de relho... Quando o velho deu de cara com o lobisomem pôs-se a vomitar vinho de laranja até pelo nariz... O bichão furioso meteu a mão na cara do Coronel e arrancou-lhe um chumaço da barba e do bigode... Contam que o Coronel Nelci perdeu o juízo e que nenhum de seus valiosos cães nunca mais foi visto em parte alguma.

Leia outras estórias de O Lobisomem

Poesia .8

2010-11-11T21:30:00.001-02:00

Porto Alegre, Primavera de 2010

Ando por aí... De bar em bar!

Presto atenção... Em tudo!

Tudo me interessa...

Eu tenho pressa...

Muita pressa...

Pressa de chegar!

O mundo corre... Demais!

E ainda vai... Girando!

Muita coisa louca...

E pouco tempo...

Pra que se possa...

Entender!

Mas, hei amigo... Não se impressione!

Com as minhas... Histórias!

Porque que hoje em dia...

Os meus pensamentos...

Já não são... Tão...

Normais!

É que esse mundo corre... Demais!

E ainda por cima vai... Girando!

Mas sei que as coisas serão... Boas!

E as pessoas todas serão... Legais!

E eu quero muito mais...

Minicontos .7

2010-11-03T00:00:00.002-02:00

"No adultério há pelo menos três pessoas que se enganam."

Carlos Drummond de Andrade

Assim que acordou, lindamente nua sobre a cama, disse: - Afinal, por que é que se vive? Decidi que seria um bom momento para ir até a geladeira, pegar uma lata de cerveja bem gelada, sentir o metal frio em meus beiços sedentos, sorver o líquido recondicionante, arrotar e dizer: - Ah! Caminhando a passos lerdos em direção ao banheiro ouvi-a murmurar novamente: - Sinceramente, não sei por que motivo estou viva... Minha cara no espelho tinha uma expressão mortiça e desanimada, meus olhos estavam vermelhos, barba por fazer e cabelos amarrotados. E ela: - Nada, nada, nada do que fiz nesta maldita vida teve, de fato, algum proveito... Enquanto eu mijava, reparava na imundice das paredes e do teto do banheiro, talvez fosse hora para uma pintura. - As vezes tenho vontade de morrer, sabe... Estas eram as palavras que ela proferia no momento em que eu tornava a entrar no quarto, pus a lata no chão, próximo a cama, pulei em cima dela e iniciei uma nova investida contra aquele corpo gasto pelas lancinantes desventuras de uma vida adúltera. Após alguns minutos de luxúria, volúpia e convulsão, dormi com os braços, as pernas e a boca abertos. Quando acordei, ouvi-a resmungar, fungando, sentada aos pés da cama: - A vida é uma droga... Pelo engasgo da voz, notei que chorava. Voltei a dormir. E eu, em meus pesadelos, chorava também.

Minicontos .6

2010-10-26T02:50:00.007-02:00

"Breve é a loucura, longo o arrependimento."

Friedrich Schiller

Não entendia de armas de fogo, inclusive era a primeira vez que ele punha as mão em uma, sabia apenas que aquele era um revolver calibre trinta e oito, preto e pesado, suas mãos estranharam o peso daquele objeto de ferro: “Eis aqui uma ferramenta de violência e morte, mas também de libertação e paz”, pensou ele ao encarar de frente o cano da arma. Seus braços tombados, desconfortáveis, cada qual para um lado, davam ao corpo uma postura semelhante a de uma bailarina clássica em plena pirueta, inclusive as pernas, que formavam um quatro, contribuíam muito para tal interpretação. A boca semiaberta como que pronunciasse a vogal “e”, dava ao rosto uma impressão aterrorizantemente estática e fria, tanto mais pelo aspecto congelado dos olhos, vidrados, assim como quem acabou de ter uma visão do inferno. O sangue iniciou seu fluxo lento, feito um rio que nasce, primeiramente brotou dos ouvidos, depois da boca, do nariz e da perfuração no crânio, e descendo em correnteza foi-se alastrando até encontrar a porta de saída do quarto, indo dar no corredor onde acabou por fazer gritar uma mulher desesperada. Com o grito, despertou-se a alma e teve sua primeira reflexão além da vida: - “Que baita bobagem eu fiz!”

Poesia .7

2010-10-21T23:33:00.008-02:00

Às Poetisas

Poetisas não existem!
Quem, porventura, disser
Que as viu por aí, estará mentido
Poetisas são irreais!
Fazem parte do imaginário
Das crenças populares, das ilusões
Poetisas são mitológicas!
São anjos hierarquicamente superiores
São seres surreais como a fênix e o dragão
Poetisas são fantasmagoria!
Passam pelo plano terrestre feito óvnis
E deixam apenas seus sinais literários nesse mundo
Poetisas são loucura!
São mais belas que a mais bela de todas as mulheres
E mais sábias do que toda a sabedoria acumulada através dos séculos
Poetisas são uma lenda!
Poetas, sim, vê-se a toda hora pigarreando e devaneando pelas esquinas
Mas, delas ninguém sabe, ninguém as viu, nem com elas ninguém dormiu
Poetisas não existem!

Princípios de Aborrecimento

2010-10-18T11:47:00.005-02:00

"Há homens e mulheres que fazem do casamento

uma boa oportunidade de adultério."

Carlos Drummond de Andrade

Daquele dia em diante ocorreram algumas mudanças em minha rotina, que até então seguia fielmente a lógica de Newton: toda vidinha estagnada de homem casado tende a permanecer em repouso até que alguma mulher aplique sobre ela uma força. O trabalho de um editor, ou melhor, um corretor do que os outros escrevem, ou ainda melhor, um infeliz que vive de ajeitar as porcarias que os outros escrevem e publicam como se fossem coisas boas, é estafante, chato, angustiante e, por vezes, desesperador, com isso, não é de surpreender que a presença de uma nova funcionária na repartição venha a ser motivo de comemoração para os profissionais desta área tão injustiçada da carreira intelectual, porra, a carne feminina sempre areja e refresca os lugares mais abafados e sombrios. E voltando à droga da profissão de editor, pensem comigo, se eu tenho que ficar endireitando os escritos tortuosos do outros, porque raios eu não sou um dos outros, ou seja, um Escritor? Sobre a mulher, era vulgar, sim, vestia-se como se estivesse em um baile funk, ainda por cima não era uma mulher que se pudesse, com convicção, chamar de bonita, quando muito era gostosa, entretanto era uma mulher, e mulheres são mulheres, entende? Sobretudo, ela tinha lá seu charme, um tipo de charme que meus colegas letrados, cultos, doutos e eruditos não possuiam promiscuidade suficiente para que se dessem por conta. Creio que o que mais tenha me encantado nela foi a espontaneidade, definitivamente ela não tinha a menor noção de que aquele lugar onde ela estava pretendendo trabalhar era uma oficina de idéias, um refúgio da intelectualidade, onde os pensamentos afloravam... E, juro por Deus, agradeço até o dia de hoje por aquela bendita criatura que quebrou a rotina terrível em que vivíamos naqueles dias. A Amanda, minha mulher, era muito bonita, pele clara, cabelos claros, olhos claros e dentes claros; confesso que quando cheguei em casa naquela sexta-feira, já comecei a vê-la com olhos um tanto críticos – A Amanda é muito clara, pensei. Talvez fosse pelo pijama branco que ela vestia, ou talvez até quem sabe pela sua extrema higiene, ora, meu Deus, o que estou dizendo? Um homem quando começa a virar a cabeça é capaz de considerar monótona até mesmo a higiene da esposa.

Stairway

2010-10-08T09:27:00.005-03:00

"A força dos desejos da carne

facilmente rompem as barreiras morais de um homem."

Texto Judaico

À porta de entrada de uma dessas caixas concretas e quadradas que repousam inertes, contribuindo para o aspecto sem graça daquela parte da cidade de Porto Alegre estava nosso herói, altas horas da noite.

- Não tô achando a chave!
- Tem certeza que tu mora aqui?
- Acho que sim!

Riram, estavam já enebriados, tinham bebido bastante. Enquanto a moça ria, Jorge admirava o encanto daquela pele extremamente alva, pálida, sardenta...

- Vai, guri, abre duma vez!
- Espera aí!
- Tô me mijando, guri!

Quando ela disse isso Jorge pouco se empenhou, e ao invés de meter a mão com mais eficácia pelos bolsos, entrou a assoviar uma antiga canção, Stairway to Heaven , e somente depois de um segundo apelo desesperado da moça foi que ele, finalmente, se agachando, retirou um pé de tênis, encontrando a chave, abriu a porta do prédio, deixou-a ir adiante para que pudesse analisá-la pelas costas, adorava mulheres se mijando.

- Suba as escadas.
- Nossa, guri, não tem elevador nessa porcaria!
- Bah! Tá quebrado – Jorge mentiu!

Pouco importava a Jorge a questão do elevador, ele estava gostando de vê-la se retorcer feito serpente, esfregando as mãos por entre as pernas como se fosse possível estancar assim o fluxo urinário causado pelo excesso de cerveja. Era uma loira gorda, na verdade nem era loira, era uma alemoa, são coisas diferentes, mas, Jorge sabia disso e gostava de alemoas feito louco, como também de loiras. A gorda subiu os primeiros degraus como pôde, metida em uma calça de brim dois números menor, sofreu como uma mula até conseguir descolar de suas carnes suadas o algodão pegajoso e sem se importar com os olhos rigorosamente atentos de Jorge, devido a terrível ânsia urinária, expôs sem pudor ali todas as suas gorduras e saliências glúteas, abdominais, das coxas, do corpo todo, haja vista que de cócoras toda a postura e elegância da mulher dão lugar a uma aparência vulgar e selvagem e quando a urina escorreu pela escada abaixo feito a vertente de um rio que foi desaguar nos pés de Jorge, este sorriu e agradeceu a Deus pelo momento a ele proporcionado, nada seria capaz de apagar a beleza daquela cena de sua mente, nem mesmo um ano de reclamações e investigações no condomínio. Já dizia Pessoa, o português, “Tudo vale a pena...” e Jorge, que tinha uma alma grande – tanto mais pra aquele tipo de coisa -, se alegrava ao saber que ela era ainda mais branca e sardenta nas partes ocultas pelas vestes.

Poesia .6

2010-09-13T18:03:00.002-03:00

Porto Alegre, Inverno de 2010

Desses tantos loucos soltos pelas ruas;

Cada um tem seus motivos, suas formas de sofrer;

Tantos dias caminhando pela vida;

Procurando o saber, procurando o entender...

Tantas novidades doidas pelo mundo;

Uma nova juventude procurando se encontrar;

Descobrindo a cada dia um novo tempo;

Procurando saber, procurando entender...

Aqui nesta cidade não há felicidade;

É só questão de tempo e você vai se acostumar.

Quero saber... Quem sabe?

Aonde foi aquela velha força de viver?

Eu só quero saber... Quem sabe?

Aonde foram todas as lições que eu decorei?

As paisagens poluídas do ocidente

Não me falam a metade do que eu quero saber.

Poesia .5

2010-09-07T21:38:00.003-03:00

Porto Alegre, 2010, quase Primavera

Daqui, de onde eu posso ver o mar
sem fim, também posso ver o céu
e assim, posso ver também o chão,
então, pro horizonte é só voar.

Pra quê? Se esse não é o dever
do ser, que precisa caminhar
no chão, pro horizonte é só sonhar,
ou não, simplesmente imaginar.

De lá, de onde alguém me vê aqui;
daqui, eu não posso ir até lá
jamais! mas, podemos ver o mar.

Eu que sou miragem ou ninguém;
e lá, um alguém jogado ao léu,
fugaz! mas, podemos ver o céu.

Minicontos .5

2010-08-27T13:35:00.002-03:00

Contar-lhes-ei, por hora, fato notável, ocorrido em um bar de Porto Alegre onde jogavam o jogo de sinuca.

* * *

Giz no taco! Um sujeito grosseiro manejando a ferramenta como se fosse uma foice, tinha já sua alcunha famosa entre os demais sujeitos; chamavam-no Tio Barnabé – discordando do apelido, o rapaz era ainda jovem. E o outro, certo senhor – já de idade avançada – passou a mão em gesto lento pela negra calva sebácea, pois, estava diante de situação delicada; imediatamente cresceu em ânimo e partiu para uma tacada forte, encaçapando assim duas bolas e, inclusive, na sequencia, eliminou a bola preta – que naquele jogo encerrava a partida – deixando por demais transtornado seu parceiro de jogo, sarará claro, jovem, trajando surrado moletom colorido, o tal Barnabé – um pobre bicho –, que deu ares de infeliz rival e, não sem muito pesar, saudou os cinco reais previamente estipulados para a partida.

Poesia .4

2010-08-15T17:02:00.005-03:00

Porto Alegre, inverno de 2010

Olha lá aquela estrela!

Maior e mais brilhante que o sol

Feita de plasma e de energia nuclear

Brilhando a trezentos bilhões de quilômetros

Se viajássemos quatro anos à velocidade da luz

Talvez a encontraríamos,

E veríamos que seus gases formam uma fusão atômica

Uma fantástica ciranda de energia eletromagnética

E tudo acabaria numa enorme explosão

A supernova!

Olha lá aquela nuvem!

Pesa bem mais de uma tonelada

Feita de água, gelo e alguma partícula de poeira

Suspensa por correntes de convecção a seis quilômetros de altura

Se voássemos daqui àquela zona de baixa pressão atmosférica

Talvez presenciaríamos,

Veríamos em seu interior resíduos químicos de fumaça tóxica

Uma estrondosa cumulonimbus cheia de energia cinética

E tudo acabaria num ponto de liquefação

A tempestade!

Que poesia há em tudo isto?

A ciência é mesmo uma estraga prazer!

Pois, tudo que Deus queria era que pensássemos...

Que as estrelas eram pirilampos e

Que as nuvens eram de algodão.

Relatos Íntimos .2

2010-08-13T20:31:00.007-03:00

"Em latim, adultério que dizer alteração, adulteração, colocar uma coisa em lugar de outra, crime de falsidade, uso de chaves falsas, contrato falso. Daí o nome adultério dado a quem profana o leito conjugal, como chave falsa introduzida em fechadura alheia. "
Voltaire

- O que leva um homem a trair sua mulher? Poucas perguntas são tão fáceis de responder como essa. O que leva um homem a trair sua mulher é o interesse por outras mulheres. Esse interesse é normalmente físico, raramente é emocional e na grande maioria das vezes somos nós, os homens, que buscamos por isso, ou seja, agimos de tal forma que o que a princípio é mera pretensão, acaba por se tornar realidade quando à luz da oportunidade. E não me venha dizer: - Tem mulher que dá mole. Sim, existem mulheres que dão mole, mas, estamos falando sobre homens casados, e um homem casado deve suportar com firmeza às investidas de mulheres estranhas, evitando assim o adultério, porém, infelizmente esse não foi o meu caso. Eu fracassei. Eu não soube resistir. Eu traí e tenho traído constantemente a minha esposa e quem quiser falar que fale, cada um cuida da sua vida e eu não devo um centavo a ninguém. Na verdade, o que mais pesa nestes casos é o lado instintivo do homem, pode até parecer desculpa esfarrapada, mas o fato é que o homem quando vê um rabo de saia vira bicho. E daí...? Estou sendo sincero... Tá achando ruim? Pois, não deveria nem ter lido! Quem for moralista que vá ler a bíblia! Que saco!

Minicontos .4

2010-08-12T00:49:00.003-03:00

Alguém o havia dito que inferno ou céu nada mais era do que aquilo que quiséssemos em nossa imaginação. Desde então ele tratou de visualizar ambos conforme os seus desejos: O inferno um putedo insaciável e o céu uma biblioteca infinita.

Relatos Íntimos .1

2010-08-10T10:49:00.002-03:00

"De todas as taras sexuais,
não existe nenhuma mais estranha
do que a abstinência."
Millôr Fernandes

- Sexo comigo? Desculpe, mas, só se for por amor! Quero distância de caçadores e comedores vorazes! Não me leve a mal, mas ,estou fora de qualquer cadeia alimentar, não sirvo para presa de ninguém, meu querido! Não preciso de um predador selvagem que venha, me devore sem a menor piedade e depois vire as costas e saia arrotando e espalitando os dentes. Tá vendo esse corpinho aqui? Pois, saiba que pra me tocar, pra me acariciar, pra sentir o calor que existe entre as minhas coxas grossas tem que amar, mimoso, tem que me amar e muito! Não me venha com cinismo, falsidades, hipocrisias e estorinhas escatológicas, eu não estou aberta a papo furado, eu quero é olho no olho, meu caro, eu quero é compromisso, é preto no branco, eu quero é amor! Não pense você que vai me arrastar pelos cabelos feito homem das cavernas e que amanhã tu vais ter uma fantástica aventura sexual pra contar aos seus amiguinhos pervertidos, nada disso... Cadê as flores? Cadê o romantismo? Cadê a poesia? Cadê? Cadê? Cadê? Quer me comer, quer? Pois, então, trate de ir arrancando do peito esse teu coraçãozinho galanteador e pondo aqui ó, bem aqui, na palma da minha mão, seu espertalhão. Ah! Tu nunca viu uma mulher assim é? Gostosão! Pois, me apresento: Meu nome é Carla, tenho 30 anos e sou virgem, com muito orgulho! Otário!

Golden Age

2010-08-09T00:28:00.004-03:00

"A velhice é o pior dos males, pois
ela priva o homem de todos os prazeres
deixando-lhe o apetite."
Giacomo Leopardi

O velho Belmiro tinha já 65 anos de idade bem vividos e nenhum apetite sexual. Achava de bom tamanho sua saudosa vida ativa. Contava com orgulho aos outros velhos suas fantásticas aventuras de outrora, dentro e fora do casamento – dando ênfase às extraconjugais. Suas atividades atuais eram o jogo do bicho, jogo de bocha, jogo de baralho e o jogo de damas. – Um homem precisa saber a hora de parar... Dizia aos companheiros com altivez de sábio mestre. O fato é que sua respeitável senhora Dona Belarmina, com 58 anos, não compartilhava com o marido do mesmo abatimento, enquanto o velho mantinha e exaltava sua nulidade, a velha sentia ainda a queimação do desejo, o fogo e a vontade que só mesmo os jovens são capazes de sentir. Em toda sua juventude Dona Belarmina não havia alcançado o que queria em termos de sexo, porém mantinha-se fria, somente para agradar o marido que já dava como encerrada a carreira sem antes satisfazer a companheira. Á noite, Belarmina se esfregava no esposo e tentava arrancar dele uma última fagulha de apetite carnal, mas, o velho realmente estava entregue e passando a mão sobre a cabeça da velha consolava-a: - Minha velha! O nosso tempo foi bom, mas já passou! Já passou minha velha! Já passou! A velha sentia calor! Suava! Parava às vezes diante do espelho e se achava desejável, apetitosa, gostosa... O marido nem sonhava com uma coisa dessas! Vivia as voltas com os outros vovôs de sua idade. – Belarmina! Vou com o time de bocha viajar para Santo Antônio da Patrulha, vamos disputar um torneio. Avisou o velho pela manhã. – E quando volta? Questionou Dona Belarmina. - Amanhã por volta do meio dia estou aí. A velha concordou com tranquilidade, jamais discordava do esposo. A tarde, Belarmina passou sentada em frente a televisão, entediada e inconsolável. Quando a noite chegou e com ela os piores espíritos do cosmo, a velha solitária na enorme casa onde haviam criado quatro filhos sentiu uma coceira! Foi-se à santa e rezou uma prece de libertação, não era possível que com aquela idade ela finalmente fizesse uma loucura. Fez um chá de camomila afim de acalmar-se, estava com sede e fome, precisava de preenchimento, sentia-se vazia. Vestiu-se, pintou-se, saiu à rua! Enfiou-se porta adentro num bar mal frequentado da Cidade Baixa! Bebeu, fumou, dançou com bêbados e vadios! Beijou na boca homens desconhecidos, agiu como se fosse uma vadia! Pegou um táxi, levou um negro, pagou motel, deu bastante pra ele, amanheceu exausta, foi-se pra casa. Quando o velho chegou, beijou-o na boca e meteu-lhe a mão por dentro das ceroulas, fizeram amor por toda tarde! E como se amava aquele casal de velhos! Apaixonados!

Duo Sensorial

2010-08-06T23:19:00.004-03:00

Tela de Pablo Picasso

Tu conheces a Priscila? Não? Apresentá-la-ei! Olha só o que escrevemos: o mesmo texto, a mesma reflexão, a mesma ideia, porém, cada qual a seu modo... Duas sensações! Dois sentidos! Duo Sensorial!

O descortinar dos olhos uma gotícula que abre o céu. Escrevem-se múltiplas missivas no rompimento de barreiras, e as palavras, nulo cessarem. Ao descarte de explicar as razões pelas quais o sol se faz ausente em fases precisas para desarme. A fazer desmaiar na selva, para que se desça até o mar inexplorável indagativo sobre todas as estações. Escolhe-se as notas como um artesão leva seu tempo precioso, quando se ajusta em pérola. As transferências dos dias núncias asperezas, mas todo amanhecer promete procura nas rasuras, e uma página a lápis escriba musicalidade em dentreamento no contínuo. Embora, a partir de onde se indaga, jamais o outro permanecerá entendendo se afoito não trilhar em minúcias, parte para alcance de inteireza, fazendo um bom gesto de sentir em silêncio o que ao grafar, salta-se de casa com conexões. Em coro os sentimentos assinam, selam o retorno do aprender e se calar.

Priscila Cáliga

O entender a vida é como uma porta para o infinito. Enviemos cartas e epístolas para que quebremos os paradigmas e, nossas letras, não serão apagadas. Não se faz necessário dizer o porquê das noites quando todos sabem o quanto elas são necessárias. Silenciemos como as árvores, e mergulhemos nos oceanos que guardam as perguntas sobre tudo. Minuciosamente e sem pressa, buscaremos as cores certas, e a tela será linda. As metamorfoses da vida deixam marcas doloridas, todavia, um novo dia cura todas as feridas, e desenha em nossa alma uma nova e sucessiva melodia. Sabe-se que haverão muitas perguntas, mas ninguém saberá a verdade se não buscar de todo o coração, se não se entregar por inteiro, se não se calar para ouvir o que dizem as palavras, que do papel voam para o âmago. E o universo confirmará em teu coração, completando o ciclo da silenciosa sabedoria.

Léo Santos

A Priscila Cáliga é autora do blog Jardim Secreto,

dê uma passadinha lá se quiseres ler mais.

Pérolas do Juízo Final .2

2010-08-04T23:27:00.004-03:00

- Tudo por esse lixo! Disse o senhor enfurecido após fazer cair uma nuvem de dinheiro feito praga sobre a face dos homens. Foi então que o criador não se contendo baixou a cabeça, fechou os olhos e chorou, chorou pela ganância, pela avareza e por toda forma de destruição que o dinheiro causou na existência dos seus filhos.

E erguendo o rosto bradou:

- Eis a maior das maldições...

E surpreendeu-se o senhor deus ao ver que os homens rastejavam no barro e disputavam cada nota de dinheiro a socos, dentadas e puxões de cabelo.

* * *

Depois o senhor fez flutuar por sobre as cabeças da infinita multidão uma figura feminina seminua, extremamente bonita e sensual, e conduzindo-a de um hemisfério a outro dizia:

- Vejam a distorção das minhas leis, a contrariedade, a contraversão, o infringir de todas as regras...

Alguém na multidão ergueu a voz:

- Mas, senhor, por que então fez-nos gostar tanto de mulher?

E deus respondeu:

- Cale-se! seu tolo, não vês que isto é um homem?

Pérolas do Juízo Final .1

2010-08-03T08:04:00.002-03:00

Eis que surgiu por sobre os montes a figura de deus que por toda a terra foi avistada, o senhor voltou os olhos extremamente fascinantes para a humanidade e falou:

- É chegada a hora. Este é o dia que há milhares de anos está escrito...

O criador interrompeu o discurso e, furioso, levou o dedo indicador aos lábios, pedindo silêncio a um grupo de exaltados que cantava, dançava e tiroteava aos céus com fuzis, mísseis e metralhadoras.

* * *

O senhor caminhava por sobre o planeta com amedrontadora calma, cada passo seu causava um estrondo seguido por um terremoto que punha por terra as faraônicas obras da arquitetura humana; e dizia:

- Conheço todas as mentes, todos os desejos, estou a par dos pensamentos mais secretos e vos digo: o destino de todos vocês está ajustado, selado, estipulado... Todos aqui terão o fim conforme seus feitos e tudo por mim já foi escrito...

Por um instante deus parou e coçou a cabeça:

- Só tenho dúvidas quanto a Adolf Hitler.

* * *

Num determinado momento muitas foram as pessoas que ergueram livros em direção ao senhor, a bíblia, o pentateuco, o alcorão, o livro dos mórmons, o livro dos espíritos e muitos outros livros.

O criador, atentando para aquilo, estendeu sua imensa mão e pondo sobre ela todos aqueles exemplares disse:

- Tantos best-sellers e nunca ganhei um Prêmio Nobel.

Minicontos .1.2.3

2010-08-01T21:52:00.005-03:00

A Psicóloga:

- Qual é o seu problema?

- Casamento!

A Chefe:

- Qual é o seu problema?

- Psicológico!

A Esposa:

- Qual é o seu problema?

- Trabalho!

Poesia .3

2010-07-24T00:59:00.000-03:00

Porto Alegre, inverno de 2010

Éramos vinte e um

Caíram dez à minha esquerda

E nove à minha direita

Eu, contudo, prossegui

[firme e forte

Logo adiante, caí também

Em pé, apenas o vigésimo primeiro

E este, deu cabo do seu destino

[tropegamente

Jamais caiu!

Poesia .2

2010-07-22T01:53:00.000-03:00

Porto Alegre, inverno de 2010

Pai! se houvesse como lavar minh’alma

Refazer meu coração dilacerado

Apagar da minha mente todo o trauma

Dos abusos, da malícia, do passado...

Pai! se o pano da minh’alma encardida

Pudesse em águas claras ser banhado

Alvejando, assim, então, a minha vida

De luxúria, desperdícios e pecado

Pai! eu sei que o meu destino está selado

Fui eu mesmo quem no fogo me lancei

Nada, Pai, do que acontece é por acaso

Faz-se nada quem no mundo quer ser rei

Sinto que não poderei ser perdoado

De tanto, Pai, de tanto que eu errei...

Poesia .1

2010-07-20T01:27:00.004-03:00

Ao amigo Ìtalo Puccini

Parti de um princípio...

[inativo

Segui uma verdade...

[incerta

Escolhi um pensamento...

[aleatório

Persegui um sonho...

[utópico

Uni letras com um nó...

[cego

Tornei-me o que hoje sou...

[ninguém.

Dívida

2010-07-17T16:54:00.001-03:00

"Há apenas um tipo de comunidade

que pensa mais em dinheiro do que os ricos: os pobres.

Os pobres não conseguem pensar em mais nada."

Oscar Wilde

Estava já cansado do tormento psicológico causado por aquelas correspondências. Aquilo impedia sua felicidade, prejudicava de forma corrosiva toda sua existência nesse planeta e fazia com que ele constantemente se questionasse: - De que vale estar vivo? Encheu uma mamadeira de leite morno e alcançou para sua filhinha menor que lhe agradeceu com um lindo sorrisinho, o sorriso representava satisfação plena e alegria de viver, porém, ele nem disso se dava conta e dando as costas para a criança pôs-se sentado em um banquinho baixo com o envelope na mão, seus miolos ferviam enquanto ele abria o papel, a sensação era de terror, medo, pavor... A situação estava chegando a pontos insuportáveis! – Caro Senhor, Sua dívida com o Banco S/A se encontra no valor de $ 3.480, o não pagamento dessa quantia nos obrigará a tomar providências drásticas. Atenciosamente: Sr. Banqueiro. A menininha devolveu a mamadeira já vazia, carinhosamente, ao pai, que estupidamente tomou de suas mãozinhas frágeis e jogou na pia atopetada de louça suja. Um homem muito bonito e bem apresentado, com um sobrenome que transparecia alta linhagem, ajustado e educado como poucos, extremamente bem trajado e sorridente, havia o convencido de que a melhor solução para que o seu saldo negativo de $ 100 fosse quitado, era contraindo um pequeno empréstimo de $ 300, assim, além de saldar a dívida, ele contaria ainda com o valor de $ 200 para seu livre desfrute – com os $ 200 ele comprou uma calça jeans e um ventilador. E agora? Perguntava-se o infeliz. A guriazinha, graciosamente, iniciou uma tentativa de escalada às pernas do pai, almejava alcançar o local que para ela era o cume máximo da realização: o colinho; mas, o homem, que estava enfastiado, ao perceber os objetivos da filha, retirou-se imediatamente dali, indo atirar-se na cama. O que tirava a paz do coitado era o fato dele estar desempregado, portanto, sua dívida acumularia ainda muitos juros, logo, era insolúvel... Ó inestimável leitor, cuja inteligência por mim não pode jamais ser questionada, responda-me uma única pergunta: - De onde vem o dinheiro? Quem emprestou dinheiro a esse personagem desgraçado, fruto da minha imaginação, tomou empréstimo com quem? E de quem em quem, me respondam: - De onde vem o dinheiro? Não consigo imaginar o capitalismo de outra forma que não a seguinte: O dinheiro sai de algum lugar a custo de juros e dá algumas voltas por aí, depois retorna ao mesmo lugar donde saiu, porém, trazendo consigo os tais juros, e durante todo o trajeto que esse dinheiro percorreu, e por todas as mãos por onde ele passou, só fez deixar um rastro sujo de pobreza, submissão e dívidas. Sou um pobre coitado, além das letras não tenho uma moeda sequer, além disso, não entendo nada de economia, todavia, se o sistema econômico vigente na nossa sociedade, por infelicidade, for esse que acabo de descrever, então, devo dizer que infelizmente nem eu e nem tu, querido leitor, haveremos de lograr contentamento, tampouco os nossos filhos. O estado mental do homem era de fobia, não podia ouvir palavras como: fatura, boleto, crédito e parcelamento. Esse homem, que vos apresentei de forma imaginária, não era nada, não tinha saldo algum, nem emprego ele tinha... Ele não tinha a menor condição de pagar um montante tão estrondoso de dinheiro, meu Deus, se ele tivesse algum dinheiro, compraria talvez roupinhas novas para a sua filhinha, que vestia nada mais que trapinhos encardidos, pois, a cada dia aquele ambiente familiar se tornava mais tenso, devido à idéia de fracasso que passou a residir na cabeça daquele pai que recebeu da sociedade o título de devedor... Porque haveria daquele homem se dedicar ao objetivo quase utópico de adquirir uma cifra megalomaníaca para simplesmente depositar no bolso de quem alavanca bilhões, deixando seu lar a mercê da fome e da pobreza... Isso é uma barbaridade! O homem desatou a chorar convulsivamente na cama enquanto a pequenininha se comovia e fazia mimos com as palmas das mãos em seu rosto, o homem falou: - Sai filha! O papai quer ficar quieto um pouco!

Guria

2010-07-16T03:16:00.000-03:00

Eu tenho os olhos doidos, doidos, doidos
doidos, doidos, doidos, doidos, já vi,

Meus olhos doidos, doidos, doidos,
doidos, doidos, doidos
São doidos por ti

Nei Lisboa

Não que eu seja romântico ou bobo, na verdade sou até bem cético com relação a isso, tu sabe, guria... Mas deu uma vontade de te procurar naquela noite, assim, tipo, como vou dizer...? Uma ânsia que primeiramente me engasgou, engoli a seco e segui caminhando pela calçada movimentada... Era noite e a rua estava iluminada, quando pensei em ti me deu vontade de girar com os braços abertos e a face apontada para as estrelas, porém, havia muitas pessoas na rua e isso me envergonhava um pouco, segui em frente... Na outra esquina, quando dei por mim, já tinha dado tantas voltas que em meus olhos se formou um caleidoscópio de estrelas, e num turbilhão de corpos celestes eu via o teu rosto, cai no chão... Alguém me alcançou o cachecol que tinha voado para longe e perguntou-me se eu precisava de ajuda para levantar, disse que não, pois estava tonto e receava cair novamente, tornei a lembrar de ti, então deitei com os braços abertos, feito um cristo estendido no chão da Rua dos Andradas, um policial militar me chutou e perguntou: “o que é isso tchê, tu tá louco?” Levantei... Lembro-me com imperfeição de puxar pessoas pelo braço e falar a elas sobre o amor que eu estava sentindo, algo que gerou uma pequena junção numa esquina do centro da cidade, as pessoas batiam palmas e gargalhavam felizes enquanto eu cantava e dançava musicas inventadas naquela mesma hora, versos com o teu nome... Não lembro direito, mas, me parece que eu ia à frente de um bando que, após mim, vinha te chamando, muitas pessoas abriram portas e janelas pra ver o que se passava... Alguém me perguntou: “e onde ela está agora?” E eu disse, “na Cidade Baixa”... “Pois vá atrás dela,” me disseram, “Vá atrás dessa guria!” Despedi os meus amigos e comecei a correr e correr como um louco, uma corrida meio saltitante, feito corrida de criança, em qualquer poste ou pilar eu enganchava o braço e dava uma volta, como quem dança uma quadrilha, as pessoas se divertiam comigo... Ali, próximo ao Monumento aos Açores, havia um grupo de mendigos que se defendia do frio extremo, sentados em volta de uma fogueira, atirei a eles um dinheiro que eu trazia nos bolsos, eles se alegraram, me ofereceram cachaça e vinho, dançamos de mãos dadas ao redor do fogo, brindamos ao amor, bebemos a ti... Saí dali um pouco tonto e quando passei na Rua da República não resisti à tentação de soltar a voz numa rodinha de violão onde os punks cantavam aquela canção que tu gosta: “pra você não passo de um brinquedo, logo você se cansa e depois joga fora...” * Corri por mais algumas quadras e estanquei o passo, lembrei que era preciso levar-te um presente, não queria chegar à tua casa com as mãos abanando, e foi bem em frente ao Bar Opinião que eu vi uma carroça de churrasquinho, pedi pro Tio embrulhar pra viagem, dali corri com mais força, pois, o meu presente precisava chegar quentinho em tuas mãos... Nunca vi uma lua tão bonita como naquela noite em que eu pensei em ti, parecia até que aquela esfera enorme me guiava, me levava pela mão, e eu já estava sem fala por conta do tanto que eu te amava, guria... O que eu mais queria era te dizer, e tudo conspirava ao meu favor, por isso eu corria, dançava, cantava e ria... Porque eu te queria, guria, eu te queria! Em frente a tua casa, na Cidade Baixa, fiquei durante meia hora escutando o barulho da tua televisão, até comi o espetinho, depois fui embora... Pois, sei que tu não me queres.

*Trecho da canção Você é Tudo que Eu Quero, de Bebeco Garcia.

Casal X

2010-07-14T15:50:00.001-03:00

"Que grandes alegrias o sexo me trouxe.

Meu Deus do céu! Sexo para mim é feito respirar, viver, comer ou andar.

Sexo é uma maravilha. Enquanto eu estiver no planeta, eu quero é mais!"

Betty Faria

"O sujeito que pensa em sexo o dia inteiro é muito saudável."

Dias Gomes

"Amai-vos uns sobre os outros"

Woody Allen

Muitas vezes, enquanto minha mulher se arrumava, eu ficava sentado na cama, segurando o queixo com as mãos, babando diante dela; como pôde Deus fazer criatura tão linda? Naquele dia não foi diferente. Prestei atenção nos mínimos detalhes, o creme no cabelo, o óleo no corpo, o rímel, o batom e o perfume atrás da orelha. Minha mulher é uma coisa exuberante! Ela, depois de produzida, virava-se para mim e descerrava os lábios que formavam um sorriso maravilhoso, uma coisa irresistível, não restava, então, alternativa, além de correr até ela, e beijá-la... Ela é uma coisa por demais! Amigo, se tu visses as curvas dela, o torneado das coxas, a volúpia do quadril, o design do bumbum e a elegância da cintura, daí subindo do abdome perfeito ao colo atraente e indo parar num rosto de boneca, olhos castanhos e longos cabelos cor-de-mel, cabelos encaracolados... É uma coisa de louco! Só vendo! Só vendo! Não que eu queira me gabar, mas, verdade seja dita, trata-se de um mulherão; eu fico olhando e pensando cá comigo: - Onde foi que eu acertei tanto? Saímos à rua, bah, fui à forra – sabe o que é todo mundo olhando pra tua mulher? Eu adoro isso. Eles disfarçam, viram a cara, se fazem de sonsos, querem me ludibriar, querem passar por cima da minha autoridade de marido, querem aproveitar um momento de descuido meu para enfiarem os olhos no corpão da minha mulher; e, eu finjo-me desatento, faço-me negligente, e, permito que eles se deliciem ao longe, apenas com golpes de vista e fantasiosas reflexões imaginárias... Ah! Que vontade louca que eu tenho de perguntar a qualquer deles: - O que você achou do material? Mantenho os ouvidos atentos, para que durante o passeio eu vá escutando as vozes: - Gostosa! – Boa! – Deusa! – Loucura! Loucura! Loucura! Pegamos um taxi, durante o caminho fui falando futilidades ao taxista que me respondia com monossílabos, pois, não se continha nem conseguia disfarçar a vontade de admirar a minha mulher, ele mexia no espelho, no retrovisor, estava impaciente, o que ele queria mesmo era virar a cabeça para o banco de trás e encarar aquele vulto sensual; quando descemos, ele deixou-se estar parado um instante, pôde enfim fazer sua análise, e estou certo de que aprovou. Minha mulher está com tudo em cima! Finalmente chegamos, íamos jantar na casa de um casal de amigos. De cara já senti o olhão do meu amigo sobre as carnes da minha mulher, disfarcei, perguntei pela mulher dele, “está com a mão na massa”, disse ele, “então vou lá ajudá-la”, disse minha mulher dirigindo-se à cozinha. Enquanto estivemos a sós na sala, eu e o meu amigo conversamos sobre futebol e derrubamos quase meia garrafa de uísque. Acho que elas, na cozinha, também bebiam alguma coisa, digo isso por conta das risadas alteradas que se podia ouvir da sala. – Tá na mesa! Minha barriga já estava roncando, corri pra sala de jantar e ataquei aquele peixão assado no forno, meu amigo abriu uma garrafa de champanhe, houve um brinde, muitas gargalhadas se seguiram, piadas de ótimo gosto e sorrisos belos e sinceros; o jantar esteve uma sensação. Depois, retornamos à sala de estar, dessa vez um pouco mais inebriados, meu amigo abriu outra garrafa de champanhe, as risadas aumentaram, e os sorrisos ficaram mais atraentes... Veio a terceira garrafa e eu por um instante me deixei envolver pela bebida... Quando me dei por conta, meu amigo já tinha agarrado minha mulher pelos cabelos e arrastado até um canto da sala, onde, sem nenhuma cerimônia, arrancava as roupas e batia na cara dela. Diante disso, pus-me de pé e não pensei duas vezes, baixei as calças da mulher dele e caí de boca naquela bunda maravilhosa. Minha mulher é bonita, mas a dele...

Silêncio

2010-07-07T02:57:00.001-03:00

"Só o cinismo redime um casamento.

É preciso muito cinismo

para que um casal chegue às bodas de prata."

Nelson Rodrigues

Meteu a chave na porta, pigarreou e entrou em casa, forjando com certo talento uma cara despreocupada. A mulher atirada no sofá, bebia algo, talvez um suco de laranja, enquanto via televisão e nem se deu ao trabalho de virar a cabeça pro lado dele, tornando assim, desnecessária a sua máscara facial tão bem preparada. Aquilo o punha preocupado, pois, a mulher que nos questiona e nos aporrinha a paciência é bem mais maleável que a mulher que cala e consente – já diz um ditado bem famoso. O descaso feminino com relação às falhas do homem, tipo, atrasos, histórias mal contadas ou prováveis mentirinhas, é um péssimo sinal, e aquele homem que no caminho vinha compondo um livro de explicações e ensaiando uma peça trágica, cuja sua atuação seria notável e digna de aplausos, viu-se frustrado pela ausência total de intimação, portanto, tudo que ele havia criado, um trabalho árduo, não passou de uma grande perda de tempo e de neurônios, pois, sua mulher que seria a platéia, a expectadora, não mostrou nenhum ar de interesse pelo espetáculo, isso o levava a crer que ela também tinha já na mente uma novela particular, logo, ela não trocaria a história por ela inventada pela história inventada por ele. Veja leitor, como são as coisas, houve nessa situação uma inversão dos papéis, o homem que tinha uma peça teatral pronta para ser estreada, agora estava mais interessado em prestigiar o talento dramatúrgico da mulher, que por sua vez não estava decidida a atuar naquele momento e fazia mistério sobre a sua encenação, pior que isso, cancelou sua apresentação. Após alguns minutos de silêncio, de ambas as partes, o clima se tornou tenso, mais especificamente nos miolos do homem, a mulher tomou às rédeas da situação sem sequer abrir a boca, o homem – tolo – estrategiou mil e uma peripécias, entretanto, esqueceu-se de se armar contra uma situação extremamente corriqueira e previsível: o silêncio. Ela desligou o televisor e enfiou-se no quarto, batendo com força a porta, ele se foi atrás, na esperança de ouvir da boca dela qualquer pergunta autoritária que fosse: - Onde você estava até uma hora dessas? Quando ele entrou ela já estava escovando os dentes e logo em seguida jogou-se na cama posicionando-se encolhidinha no canto e ele pôs-se a tropeçar nos móveis, fazer barulho com os objetos e a escaramuçar feito um macaco, numa tentativa frustrada de iniciar algum diálogo, porém, sem êxito. No banheiro, quando passava uma água fria na cara, ele quis imaginar o que pensava a mulher, mas, como fazê-lo se ela havia se portado tão indiferente, não deixando uma pista sequer sobre suas reflexões. Estaria zangada? Indignada? Contrariada? Resolvida? Tchê! Mas que raio de pulga estava sugando o sangue daquele homem! Era um inferno que só vendo! Tratou de pensar em uma boa frase de efeito, uma indagação decidida, que fosse capaz de devolver a ele o controle da situação, sim, tinha certeza de que se a fizesse falar, então, poderia enfim usar todo o seu arsenal de boas desculpas, despejaria sobre ela todas as mentiras previamente estipuladas e seu trabalho não teria sido em vão, estava pronto para uma entrada triunfal no quarto de dormir, se posicionaria aos pés da cama e com grande autonomia diria: - Afinal, o que ouve contigo mulher, te fiz alguma coisa? Era isso, ela teria que responder algo, então, tudo seria bem simples, bastaria fazer a tal representação. Abriu a porta do banheiro e quando penetrou no quarto a luz já estava apagada e ela há muito dormia feito um anjo. Ele deitou-se ensimesmado! E que noite horrível teve aquele homem, não pregou os olhos um minuto sequer, pensando: - Ela está me traindo.

O Meu Avô - O Retoço da Tapera

2010-06-30T16:44:00.004-03:00

Partida - Obra do artista Voldinei Burkert Lucas (vale a pena conferir)

Era pros lados de Caçapava do Sul, não sei ao certo onde... O que sei é que o mundo tava se desmanchando em chuva e o céu parecia que ia desabar a qualquer momento, e o meu avô que de cancha em cancha cruzava por azar àquela hora por tais matos escuros, tendo como única companhia sua querida égua de estimação e uma garrafa de canha, bem cheia, galopava largo com o poncho molhado e as botas cheias d’água. A coisa começou a apertar, era relâmpago, era trovão e era raio; e o meu avô, embora não fosse assustado, tava se vendo azul em meio ao aguaceiro, a égua velha tava pedindo arrego e o poncho de lã de ovelha já pesava pra mais de quarenta quilos. O meu avô foi obrigado a arreganhar os dentões amarelados quando ao longe, num clarão da tempestade, pode avistar uma velha tapera – habitação abandonada -, tocou-se imediatamente pras bandas do casebre, podendo inclusive visualizar uma enorme figueira no costado do rancho, que serviria de ótimo repouso pra sua pobre égua cansada de guerra. Quando o meu avô virou-se de frente pra tapera, logo após manear a égua, percebeu um detalhe diferente, algo que havia passado despercebido e só agora lhe saltava aos olhos, era uma luzinha vermelha acima da porta de tabuão: - Será? Falou consigo o meu avô. – Será que é o que eu estou pensando? Deu três passos o meu avô e a chuva parou de vereda, ele olhou pro céu e no lugar de nuvens sombrias e pesadas viu milhares de estrelas e uma lua tão grande que parecia que ia cair por cima do Rio Grande do Sul, deu mais três passos e pode ouvir um coro de gargalhadas e um ronco de gaita de oito baixos. Era aquilo mesmo, era aquilo que ele pensava, era uma algazarra, uma anarquia, um reboliço, era disso que ele estava precisando: - Tchê, mas que retoço! O meu avô, pra evitar incomodação, já levou na mão sua garrafa de canha, bateu na porta e quem abriu foi logo a dona da bodega, uma castelhana bem pintada, de cabelo solto e vestido encarnado: - Vamos hombre! Ven con nosotros! Na primeira bombeada que o meu avô deu em roda da sala, pôde se interar de quem eram suas companhias pra noitada, um velho de barba moura, um gaúchão barrigudo, e um magricelo bigodudo, todos negros, no mais, haviam umas três ou quatro chinas do cabelo ensebado, além do gaiteiro, que espichava aquela acordeona e de marca em marca entornava nos queixos um garrafão de vinho tinto. O meu avô ficou por ali, escorado no balcão, meio escanteado, beliscando a canha, quando foi surpreendido de repente por uma indiazinha bugra que atravessou a sala peladinha como nasceu, coisa mais linda do mundo, carnes firmes, faceira que só vendo, se atirou no colo do negro barrigudo e de um gole só, bebeu todo o copo de cachaça do vivente que soltou uma baita gargalhada. Isso acabou por contagiar a todos no ambiente, inclusive à dona da sala, a castelhana, que tinha um risadão tão fino que chegava a doer nos ouvidos: - La noche es nuestra! Um homem alto vestido com uma farda militar muito antiga, que nem eu e nem o meu avô saberíamos explicar de que tempo era, enfiou o pé na porta e com uma espingarda de dois canos perguntou em voz alta: - Quem aqui é lanceiro? Levantou-se a negrada! O soldado sem pestanejar enfiou pólvora no bucho do barrigudo e em seguida executou também os outros dois. A castelhana gritou: - Nuestra Señora de Luján, por Dios! O soldado deu um tiro na cabeça da dama argentina que fez voar miolos por todo canto e com uma perícia impressionante recarregou a espingarda e seguiu distribuindo fogo em toda gente, inclusive no gaiteiro! O meu avô, que nunca gostou de judiaria, deu a volta pelas costas do milico e saltou intentando gravatear-lhe pelo pescoço, mas, por incrível que pareça, o corpo do meu avô cruzou por dentro do homem fardado, como se ele fosse feito de sombra... O meu avô arregalou os olhos e viu a chuva voltar com mais força do que nunca, em fração de segundos a escuridão enegreceu o lugar, e não era possível enxergar nada... O meu avô saiu andando de quatro pés, sentindo nas mãos as ervas daninhas que forravam o chão... Um relâmpago clareou a tapera e o meu avô viu que o rancho estava completamente destruído e que por todo lugar havia ossos e caveiras espalhados... Foi nessa hora que o meu avô gritou desesperado: - Meu Deus do céu! Perdi! Perdi minha canha!

Romances Ordinários

2010-06-25T20:35:00.002-03:00

Imaginou a cidade lá fora, com gentes falando sempre alto demais,

sem parar, entrando e saindo de lugares, bebendo,

comendo coisas, pagando contas, dançando alucinadas,

querendo ser felizes antes da segunda-feira: urgente!

Caio Fernando Abreu

Foi agarrada pelo braço quando vinha do banheiro! Tinha já uma reação convencionada por seus reflexos para momentos como esse, metia os olhos na cara do sujeito para ver se era bonito. Era. Então ela deixou-se retardar alegando ser impossível transpor a barreira humana dançante que havia à sua frente. Ele pôs em suas mãos um copo de bebida, porém, ela, também mantinha um procedimento mecânico quanto a bebidas que porventura lhe fossem oferecidas, levou o copo até o nariz e cheirou, o cheiro de cerveja não fresca aliado à sensação tátil das mãos no copo morno fizeram com que ela fingisse beber devolvendo o copo em seguida. Ele lidou como pode para conseguir trazê-la até a sua frente, pois, a locomoção era dificílima, mesmo em se tratando de apenas alguns palmos de chão. Um diante do outro, puseram-se a dançar, ele ainda envergonhado, pois, não era lá um John Travolta da vida e embora já tivesse bem encharcado não ousava se soltar assim de saída, ela mexia de leve os quadris, erguendo às vezes os braços para o alto, balançando a cabeça pra um lado e outro e fazendo com a boca um biquinho parecido com o de um beijo. Na verdade ela poderia, se quisesse, fazer parar aquela bodega, se inventasse de realmente rebolar como sabia, inclusive não eram poucos os presentes que já haviam tido a oportunidade de presenciá-la descendo a bunda até roçar os calcanhares, porém, sua cabeça, que era maquinal, ainda não tinha ordenado nada a respeito de danças espalhafatosas. Após os primeiros segundos de certa simulação de timidez o casal olhou-se e como que meio gostavam do que viam, sorriram um para o outro, o camarada, que pra bobo nunca serviu, não se fez de santo e tratou de aproveitar aquele momento propício, puxou-a para si, intentando um beijo na boca. Ela como tinha reflexos espontâneos que sugeriam ações imediatas para cada situação, experimentou o hálito do cara com um beijinho leve, sentiu aromas de cerveja e chiclete, eram suas essências preferidas, então... Mergulharam os dois num profundo beijo de língua com os olhos fechados, ele queria abraçá-la com mais intensidade, porém, era impedido pelo copo de cerveja morna que trazia na mão, do qual não queria se desfazer, além disso a música ambiente em nada colaborava, o clima não era romântico, ao redor deles as pessoas pulavam e se agitavam sendo que dentro de alguns instantes o tal beijo foi interrompido por uma trompada. O lugar foi tomado por uma nova perspectiva, uma alegria renovada entrou na pista por conta de uma música que era sucesso – sabe aquele som que quando toca todo mundo grita uhuuuu? – quem estava sentado tratou de ir levantando e quem já estava pra lá de Bagdá deu um jeito de trazer à tona algum resquício de energia nem que fosse pra dançar aquela e ir embora, o que importava era dançar aquela. Não se fazia necessário que ela aguardasse algum sinal sensorial de sua mente para que dançasse pra valer aquela música, seus sentidos tinham uma exceção que era acionada automaticamente em se tratando de mega-sucessos-pop. Com uma cadência perfeita, o dedinho na boca e o traseiro desenhando círculos ela descia até o chão e voltava, virava de costas, rebolava tanto que o rapaz chegava a esquecer-se de também dançar para ficar observando, virava de frente, contorcia-se até o chão deixando propositalmente escapar relances visuais da sua calcinha minúscula, o que chamava atenção não somente do seu companheiro, mas, da balada inteira! Após o espetáculo ele a conduziu até um canto escuro, os beijos lá foram mais quentes, os abraços mais espremidos e o tempero principal foram as mãos bobas tanto dele quanto dela, o vestidinho por vezes chegou a subir até o umbigo assim como a camiseta do rapaz, que em determinado momento chegou a deixar expostos os mamilos e os cabelos do peito jovem. – Guria! Onde tu tava? Tô louca atrás de ti... A amiga dela gritou isso e foi saindo! – Fui! Disse ela ao amigo que ficou salivando na boca o gostinho bom dela!

Sobre Mulher

2010-06-21T04:35:00.001-03:00

E no longo capítulo das mulheres, Senhor, tenha piedade das mulheres
Castigai minha alma, mas tende piedade das mulheres
Enlouquecei meu espírito, mas tende piedade das mulheres
Ulcerai minha carne, mas tende piedade das mulheres!

Tende piedade da moça feia que serve na vida
De casa, comida e roupa lavada da moça bonita
Mas tende mais piedade ainda da moça bonita
Que o homem molesta — que o homem não presta, não presta, meu Deus!

Vinicius de Moraes (acima da média)

Eu tenho plena convicção de que nenhum homem é digno de mulher alguma nesse mundo. A mulher traz consigo uma aura desejável que põe por terra toda e qualquer outra coisa desejável existente no universo. Nada pode despertar mais ânsia ou produzir mais gozo que a presença da mulher e suas irradiações estimulantes; é como se cada mulher fosse um astro que atraísse para si uma constelação de estrelas inferiores, um astro que dá vida, luz e energia a todo um sistema, sim, a mulher é como um sol, um sol tri quente. Todo e qualquer homem que porventura vir a tocar o corpo de uma mulher, deve trazer consigo a consciência de que está pisando em solo sagrado, terreno fértil, fecundo, hipersensível, delicadíssimo... O corpo da mulher é como um véu, de uma seda tão fina, tão mimosa, que nunca, jamais, a ciência explicará tal textura; é coberto com certa camada de uma película invisível e tênue, que o menor afago, por mais ínfimo que seja, desencadeia uma onda libidinosa que se espalha sobre toda a extensão macia e voluptuosa daquilo tudo, formando enfim uma malha cheia de pontos doídos, mas, doídos de uma dor tão gostosa, que ao invés da usual interjeição de dor, ela se desata em gemidos extremamente aveludados, que repousam nos tímpanos do homem e tornam-se carícias no âmago. A mulher quando entrega ao homem o seu corpo que é carregado de uma coisa boa que eu não tenho enquanto escritor excelência para desfiar argumentações literais que possam reproduzir em texto a grandeza e a intensidade, não o faz pelo fato de haver da parte do homem o devido merecimento, é algo injusto, pois, em verdade, não há na natureza ser algum que esteja a altura da beleza da mulher, que esteja apto a usufruir com autoridade e autêntico mérito de todo o prazer que a mulher é capaz de proporcionar, o homem ocupa pura e simplesmente um posto que a mulher lhe cede devido a ausência de uma entidade compatível, ou seja, que valha tanto quanto ela. A mulher é suprema e não disputa seu lugar no ápice com ninguém, pois, não há concorrência, portanto, o benefício alcançado imerecidamente pelo homem, de poder desfrutar da sublime intimidade feminina, tomando em mãos todo o encanto de um corpo de mulher e possuindo-o com frequencia, faz dele a criatura mais sortuda da criação, por preencher uma lacuna que lhe cabe tão somente por falta de coisa melhor. Todo homem deveria ajoelhar-se diariamente com as mãos e a face erguidas em direção ao firmamento para agradecer tamanha dádiva, pense bem, poder beijar a mulher, poder acariciá-la, sentir o cheiro, o calor, a saliva, a umidade; como pôde a natureza ser tão tirana para com a mulher, atirou a coisa mais perfeita da criação nos braços de um ser tão vil, a mulher por sua graciosidade merecia um parceiro que realmente valesse à pena. Ainda assim a mulher é dotada de infinita modéstia, dando ao companheiro a impressão de que ambos se equivalem, de que estão de igual pra igual na terra, e oferece a ele tudo o que há de mais gostoso nessa vida que Deus nos deu, não recusa nada, entrega de bom grado, oferece mais, lança-se no leito com graça, é indecente, submissa, dominadora ou seja lá que raio de preferência o maldito do homem preferir e joga os cabelos, e se lambuza, e se encharca, e se estira, e se abre, e se acaba e cai exausta no peito quente do homem que é criatura má e feita de nada mais nada menos que carne... E osso!

Filosofia de Bar

2010-06-17T18:53:00.004-03:00

"O homem é, relativamente, o mais falhado de todos os animais, o mais desajeitado, aquele que mais perigosamente se afastou para longe dos seus instintos – é verdade que, com tudo isso, ele é também o animal mais interessante!"
Friedrich Nietzsche

Não que eu seja burro! O negócio é que a minha inteligência se manifesta somente em questões muito específicas, se torna difícil para mim, ter de frasear sobre assuntos diversos que envolvam o céu e a terra, não são do meu interesse esses papos transcendentais de ordem ultra-filosófica que nada mais são que um amontoado de idéias incompreensíveis e impossíveis de serem adotadas ao dia a dia. E assim bebíamos numa mesa de um bar da Osvaldo Aranha... Quanto mais o contraste entre o vinho e o frio penetrava na mente dos camaradas, mais a pauta se tornava complexa, chegando ao ponto de eu decidir que dedicaria aquela noite a admirar a única mulher que se fazia presente, até porque nenhum dos outros seria capaz de perceber minha indiscrição, nem mesmo ela, pois, como os demais, também se embriagava de tinto e filosofia. O papo enveredou para a Grécia, foram narradas cenas da vida de Sócrates, máximas de Sosíades, diálogos de Platão e enquanto a trupe viajava pelo antiquíssimo mundo helênico eu me permitia o prazer de observar minuciosamente a boca da mulher, tingida pela uva merlot, proferindo com brio pérolas dos sábios de Atenas; eu, embora não lograsse destilar daquelas frases o sumo ácido da inteligência, ainda assim me comprazia, tanto mais pela boca dela, boca suja de merlot. Depois foram à Alemanha de Kant, Goethe, Schopenhauer e quando a coisa chegou a Nietzsche eu já não sabia o que diziam, até mesmo a mulher contrariava meus sentidos, pois, tomou uma postura arrogante, sobrancelhas alçadas, olhos altivos; ela era realmente muito bonita! A embriaguez chegou a pontos insuportáveis, alguém com um tapa de empolgação ao explanar uma tese complicadíssima acabou por quebrar uma taça de fino cristal, espalhando a tintura por sobre a blusa de lã bege da mulher que por muito alterada pouco fez caso do acidente tratando preferencialmente de debater com entusiasmo sobre os conflitos existenciais oferecendo o belo rostinho às cusparadas do rival da vez. As vozes passaram a ecoar no ambiente, chamando a atenção de todos os presentes, os rostos restavam desfigurados e as idéias se contradiziam, a mulher por vezes acendia um cigarro, tragava-o uma única vez e abandonava-o ao cinzeiro de prata e ali ficava o fumo e as demais substâncias fétidas queimando feito incenso até que ela se apercebesse e por fim acendesse outro. Não sei se pelo alto nível de álcool que lhes corria no sangue, mas, algo dificultava o diálogo a quatro, portanto, dividiram-se e passaram a conversar em duplas, dois sujeitos discutiam a influência da Bossa Nova na música do século vinte e sua importância para o mundo, enquanto a outra dupla, um casal, esboçava reflexões sobre as inúmeras colônias imigrantes existentes no Brasil, distante de ambos os contextos e alheio às discussões, eu, o quinto, completamente ignorado pelo quarteto de bêbados, cada vez mais me deixava hipnotizar pela mulher que se perdia doidivanas naquele labirinto de conceitos. A sociologia caiu-lhes como uma luva, assim como os conflitos no Oriente Médio e as perspectivas para o novo governo federal, após o passado longínquo e o presente monótono, foram arremessados para o futuro por suas mentes tortuosas, ali ficaram prevendo maravilhas tecnológicas, desastres ambientais e genocídios nucleares, a mulher era a mais pessimista, achava que o mundo em breve se acabaria, e, com que graça ela proferiu tais palavras, vinda daquela boca essa profecia me parecia doce e afável. Uma mulher completamente mamada tem seu ar de sensualidade, ainda mais ou exclusivamente aos olhos de quem também está ébrio, seus gestos atarantados e a imperfeição do seu diálogo nos levam a sentir uma vontade intensa de possuir aquela babilônia toda, escalar aquela torre de babel e traduzir-lhe as línguas, acalmar aquele alvoroço de bestas incontroláveis que se apoderara impiedosamente daquele corpinho esbelto que se agigantava sobre um salto alto. No dia seguinte, pela manhã, quando acordei desorientado e vi ao meu lado o corpo nu da tal mulher uma interrogação ainda me gritava alto aos miolos: - Afinal, de que serve mesmo a intelectualidade?

A Reinvenção da Música

2010-06-14T08:20:00.002-03:00

“

Para mim a vida e a música são só uma questão de estilo.

”

Miles Davis (o melhor)

Já há algum tempo que não venho escrevendo crônicas – falando assim até parece que sei escrevê-las – por algum motivo os contos fictícios têm me despertado bem mais a vontade e a dedicação, por isso, só escrevo contos, pois, se não domino nenhum dos gêneros, é óbvio que eu tratando de trabalhar com apenas um, dobro as chances de aprendê-lo. Contudo, hoje resolvi discorrer sobre a vida real, nem só de mentiras vive o homem, portanto... Vou falar sobre música! É justo afirmar que o negro inventou a música pop, é fato, e também é fácil explicar, para tanto, vou fazer uma explanação bem simplesinha, rápida e curta, que não encherá o saco de ninguém, quando muito trará um quarto de minuto de agradável reflexão. Também deixo claro que o que venho aqui dizer nada tem a ver com questões racistas ou preconceituosas, pois, contra esses males o meu coração de artista está devidamente vacinado e aconselho ao leitor que porventura trouxer consigo essa má bagagem que a deixe fora dessa viagem literal. Vamos ao assunto! A música, pra quem realmente entende, é dividida tão somente em dois grandes grupos, um, não tão grande assim, chamado de música clássica, o outro sim é enorme, é imenso, é imensurável, é chamado de música popular. Como tudo nesse nosso mundo tende a diminuir, ficar portátil e fútil, passaram a chamar a tal música popular de pop, é isso aí, pop, só isso. Pop! Mas, há um porém, a coisa nem sempre foi assim, durante muito tempo as pessoas se divertiam apenas com a música clássica – pode parecer estranho para os mais jovens, mas, é verdade – os saraus, os bailes, as reuniões dançantes e coisa e tal, tudo isso era animado ao som de Bach, Mozart, Chopin, Beethoven e por aí vai; e não foram poucos anos não, inclusive tenho a vos dizer que a música clássica reinou no mundo por muito mais tempo que a pop e que é preciso ainda muitos séculos de pop para que se chegue no mínimo a um empate cronológico. A música clássica nasceu na Europa, foi fruto do desenvolvimento intelectual daquela civilização, e toda forma de música que hoje existe – atenção jovens, eu disse todas – são necessariamente derivadas da forma clássica Européia de se fazer música, há exceções, como a música oriental por exemplo, mas, como eu já disse, não estou aqui pra encher o saco de ninguém. Já a querida e por todos amada música pop, surgiu nos Estados Unidos da América – alguém tinha dúvidas quanto a isso? – e desde o seu surgimento têm condenado a música clássica a sobreviver na tumba escura do passado. Quando os negros, que de música só conheciam batuques tribais – mas, bem swingado né gurizada –, trazidos de navio, puseram os pés na América, tiveram o prazer de conhecer e manter contato com a música, os instrumentos, as peças clássicas que os ingleses e irlandeses e sei lá mais que povo residia nos Estados Unidos naquela época – isso não é aula de história – ouviam toda hora. Demorou algum tempo, mas, aos poucos os negros foram conseguindo meter as mãos nos instrumentos, foram se achegando, com dificuldade mas foram, pegaram lá algum trompete que estava atirado num canto, algum contrabaixo que pintou de bobeira e coisa e tal; nesse ritmo, os negros, que não dominavam com exatidão as teorias rígidas da música clássica, foram fazendo o seu som de forma digamos, descontraída, bem à vontade, na manha; o problema foi o seguinte, o som que os negros americanos estavam fazendo era demais, era tri bacana, e toda a sociedade foi obrigatoriamente se rendendo ao balanço contagiante dos negrões, era uma coisa de louco. Era um blues, era um jazz; esses estilos musicais inventados pelos negros fizeram com que a maioria da população abandonasse de uma vez por todas a música clássica, o pessoal deixou pra lá esse papo de sinfonia e foi logo tratando de tirar o sobretudo, o capote e o xale de lã para que pudessem dançar mais à vontade, os preconceitos foram caindo, a galera começou a pensar de outra forma: - É... Sabe que esses pretos até que são gente fina! Foi simples para os negros, pois, eles haviam sido arrancados à força dos braços de sua cultura original, portanto, só restava a eles inventar uma cultura totalmente nova, logo, essa cultura foi mais aceita que as outras pois não estava carregada com as duras tradições da antiguidade, era um lance moderno, tri moderno, moderno pra caramba, portanto, irresistível. Daí veio o rock, o reggae, o hip-hop, o samba, todas as raças se misturaram, o preconceito foi deixado de lado e hoje a cultura pop influencia de maneira direta toda a sociedade, faz a cabeça da juventude em peso há muitos anos e cada vez mais domina o mundo. A música não foi inventada por ninguém, pois, a música está na natureza, faz parte da criação divina, agora, perante tais fatos creio que seja possível afirmar: Os negros reinventaram a música!